¿Alguien puede decir cuál es el peor día de la semana?

Hay la idea que seremos superados por versiones mejoradas de tipos como tú

Alienígenas cefalópodos o el cubo de inteligencia artificial con luces parpadeantes

Pero escúchame bien tú y yo somos blandos frágiles vulnerables dependientes 

Estamos a merced del cono galáctico del estornudo 

Estamos a merced de la vida 

De las cosas más tontas del dedo índice que toca al dedo índice

De los más rojos labios húmedos

Estamos a merced del fuerte deseo de mutación de la materia sensible

Del vértigo de la muerte del magnetismo de la inexplicable urgencia

Cantamos himnos a la experiencia del cuerpo perecedero

Cada cosa que hacemos está dibujada por una alevosía 

Cada cosa que decimos es una astilla del aparatoso argumento

Tenemos un corazón sediento del rocío ese de todo amanecer

Vivimos bajo el tiránico imperativo de ser de estar de seguir

Ese nudo de absurdo como elemento primordial de la presencia

Crecemos desafiando siempre toda simetría

Crecemos hasta que se asoman unos seres situados entre lo vivo y lo no-vivo 

Seres que se comportan como cajas inútiles con algo de material genético

Seres que no se reproducen ni se alimentan por sí mismos

Seres que no poseen una identidad concreta que los obligue a ansiar la dicha

Seres que son entidades químicas o feroces transeúntes 

Seres que permanecen encima del acero inoxidable del plástico endurecido de la madera

Seres que esperan sin hacer absolutamente nada no miran no escuchan no aman no maldicen

Hasta que en alguna parte del mercado prende el siempre contacto accidental

Fosas nasales boca faringe laringe tráquea pulmones

Bronquios alvéolos bronquiolos

Y esos seres abren células ajenas y las colonizan al servicio de ningún propósito biológico

Y ejercitan el arte de la progresión geométrica

Y salen nadando en el aliento en la humedad en el agua en la vida

Cada recuerdo que tenemos nos recuerda la finitud nuestra finitud esa finitud

Cada movimiento se interpreta como la fatalidad de un sentimiento

El deseo que tiene un cuerpo de dejar su lugar a otros cuerpos 

La oscura envidia del ser vivo a la piedra imperturbable

El ansia de volver a ser polvo de estrellas en medio de ninguna parte

Y se abren así las puertas las ventanas hacia todo horizonte

Hacia lo desconocido lo de aquí lo de allá lo de más allá de ti de mí de tú

La maldición del gran amor

Con paradójica frecuencia los matrimonios que tuvieron su origen en un gran amor colapsan antes que los otros, eso espurios, que se forjaron con una fórmula pasteurizada de racionalidad, simpatía y una dosis aceptable de cariño.

¿La razón? Los grandes amores son corroídos por la angustia de la temporalidad. El clímax de la pasión es un fuego imposible de mantener por siempre. Los grandes amores son aniquilados entonces por el factor decepción. Han probado la miel del paraíso y ya no tienen la habilidad para transitar el mezquino paso de la horas en la superficie de la vida real. Su capacidad de sobrevivencia ha sido minada por su nostalgia de aquello que alcanzaron, por la exigencia de la intensidad, por el permanente reclamo de sentir eso que suele etiquetarse como verdadero amor.

Elogio del alienado

Siempre se dijo que no había nada más patético que un alienado. Alguien que niega lo  que es y pretende ser lo que no es. Pero tal vez su ridícula posición esconde un pozo de lucidez. El alienado se niega a quedar atrapado en su coyuntura inmediata y reconoce su verdadera identidad en el espacio que está más allá. Sospecha que (en cierto modo) él es incluso lo que no es. Lo potencial es un territorio que el alienado explora con todos los instrumentos que ofrece el delirio. Todas las identidades son mi  identidad. Todos los idiomas son mi idioma. Todas las comarcas son completamente mías. Y cuando el alienado está en el filo mismo del ardor descubre que los otros son solamente una caprichosa modalidad de él mismo.

Ilustración: Max Beckmann, Half act clown

Porqué serás tan así

¡No me arrepiento de nada!

Seguramente quiero decir que amo la vida

Pretendo anunciar que el fracaso es un asunto ajeno

Porque no hay nada más asqueroso que estar sin ilusión

Frustrado 

Deambulando sin rumbo

Con frívola arrogancia soy capaz de consagrar cada acto de esta maravillosa vida 

Puedo atravesar la calle y sonreír

Pero el coro de aguafiestas recita que el fracaso es inevitable

El fracaso es imprescindible

La técnica de la vida es la dinámica de ensayo y error

Y cuando dejo de ser arrogante fanfarrón impertinente

Surge de pronto la posibilidad

Cuando en mitad de la siesta abro los ojos

Entonces soy capaz de hacer reparaciones enmiendas modificaciones

En el misterioso manuscrito de mi vida

En esa sucesión de acontecimientos incidentes anécdotas

Y entonces hoy aquí puedo asegurar que si volviese a vivir lo revisaría todo

Una coma aquí un punto allá

Todo un párrafo tachado

Toda una página arrancada con los dientes

Todo un capítulo

Y al final pondría una de esas frases para enmarcar:

"El manejo eficaz de la insatisfacción es un instrumento imprescindible
en nuestra caja de herramientas"

Ilustración: Murilo Melo

Arte poética (intento número 1000)

El péndulo de mi vida bascula entre el abismo y la epifanía

En ocasiones el poema es la epifanía 

En otras sólo el abismo

Ilustración: Paul Johnson. Brother

Los grandes crímenes de Mark David Chapman

Antes de apretar el gatillo yo experimentaba un equilibrio emocional insuperable. Una voz interior declamaba: ¡Hazlo! Después de disparar sentí como si la imagen de un gran televisor se hubiese congelado. Me mantuve de pie, con el arma en posición horizontal, como la figura de un poster. Vino el portero del edificio y sacudió mi brazo hasta que el arma cayó. Saqué la novela de J.D. Salinger del bolsillo e intenté leer. Deseaba que la policía llegara de una vez.

Dicen que las cosas que me preocupan no ocurrirán jamás

Estoy preocupado por la grasa saturada del salame

Quiero que se extinga el mosquito tigre que zumba justo cuando apago mi Netflix

Dicen que la civilización de combustibles fósiles nos hizo ricos pero que será la causa de nuestra ruina

Los candidatos son villanos y los del electorado somos demasiado brutos

Sospecho que tratan de clonar mi tarjeta de crédito con tecnología asombrosamente elemental

Las sequías y las inundaciones me dan muy mala espina

Me preocupa el mediocampo de la selección nacional

Mi hijo adolescente evita todo contacto visual

Hoy desperté con la certeza de que tendré un accidente al dar un paseo en bicicleta

Estoy preocupado por mi puesto en la línea de montaje

Estoy preocupado por la humedad que se filtra en el techo de mi casa

Por las abejas los gorilas y los elefantes

Por el cáncer

Por la hipertensión arterial

Por el destino de mi pobre patria

Por los hielos eternos

Por la huella de carbono

Por la profunda y subterránea tristeza de mi flaca

Me preocupa preocuparme me preocupa mucho estar siempre tan preocupado

He encargado incluso a Amazon la famosa aspirina con revestimiento

Y tengo localizada la angustia justo aquí en la boca del estómago

Y cada noche corto siempre mi Alprazolam

Estoy seguro que a nadie le gusta estar preocupado todo el tiempo

Por eso leo y leo a todos esos genios que dicen que estamos bien

Que nunca antes hubo menos muertos de hambre

Que las masacres son menos masacres que las antiguas masacres 

Que las mujeres tienen ya buenísimos orgasmos 

Que los que no saben leer ni escribir pueden ver la tele

Y que hay disponibles inyecciones que ya casi están en tu plan médico

Por eso creo que justo antes de la sexta extinción masiva podemos alzar el dedo pulgar

Podemos dejar constancia que el progreso existe

Y si una niña sueca muestra su desesperación por el mundo que está a punto de heredar

Todos podemos recitar nuestra opinión sobre lo inquietante de su rostro

Y reclamar airadamente que la vuelvan a encerrar en su colegio

El rostro está en la parte superior del cuerpo

Las personas bellas merecen vivir

Las personas bendecidas con la ruleta de los genes pueden copular 

La belleza es nostalgia por garabatos de despiadada simetría

La belleza se construye en un desván atiborrado

La belleza es un trueno, el umbral, una hoja de laurel

El cuerpo es el estambre

El buque insignia de la patria

El cuerpo es el refugio del núcleo ígneo 

El cuerpo deja escapar vapor esporas cierto tipo de silencio

El rostro, en cambio, lanza la nariz hacia adelante

El rostro ha inventado los ojos bajo las pestañas

Ha pulido una frente que es la llanura de todos los enigmas

Y con los labios el rostro forma la boca

Esa boca que relata los incidentes de la faz de la tierra

Las peripecias de cada océano

No hay nada más trascendente que un rostro curtido por el viento 

Porque el rostro es un código biológico que se lee involuntariamente

Es ese que declama  

Es el paquete publicitario que ofrece los buñuelos 

Es el que habla sobre temas como el estado del tiempo

Y la fertilidad

El rostro es un cazador en esmerado camuflaje

El rostro es el que contiene la fórmula de toda la hermosura  

Pero cuando cae un rayo de sol queda solo un triángulo desnudo

El triángulo de ojos nariz y boca es horriblemente primordial

Las cifras del destino de cada humano están escritas en esa forma geométrica

Porque la violenta importancia de la belleza convierte a todos en infortunados 

Porque la belleza es capacidad de síntesis

Y la síntesis es el menos generoso de los métodos

Y la síntesis es la implacable rutina de ese fenómeno que está aquí 

Frente a mis ojos espantados

Publicado en Sibila 56 Revista de arte, música y literatura. Sevilla, Octubre 2018

La mejores imágenes de la semana

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En las afueras de Zhezkazgan personal de tierra ayuda a Anne McClain, recién llegada de más allá de los confines del planeta tierra

Un individuo yace con el rostro hundido en el río Bravo

Su niña bonita escondida entre sus ropas

Foto: Julia Le Duc

Melodía del árbol caído

Un filósofo callejero que prefiere mantener el anonimato afirma no solo que el cielo existe, sino que sabe cómo funciona. Aparentemente, luego de que uno recibe la extremaunción y es ubicado bajo tierra, el alma, confundida, divaga en el escenario de sus cuitas. Más tarde, quizá un par de días después, todo desaparece. Es un momento extraño, quizá solo un segundo, donde el alma flota en un vacío metafísicamente absoluto. En la siguiente etapa, alguien, quizá un ángel, invita a la bendita ánima a proponer una escena, algo de una duración equivalente a un corto cinematográfico.  La mayor parte de las personas eligen, claro, el momento más feliz de su vida. Abundan los guiones románticos y eróticos, pero se incluyen también situaciones de exaltación del ego.  Otros, los raritos de siempre, escogen situaciones menos previsibles. Un sujeto, por ejemplo, pidió que se consigne el momento en que cada noche recostaba la cabeza sobre su almohada, nada más. Otro propuso que, de todas maneras, se incluyera a su bicicleta marca Hércules. No faltó, por supuesto, el que dibujó una ventana, un sofá reclinable, y los dos tomos de Don Quijote de la Mancha. En fin, todos los que llegan a ese estadio son libres de escoger lo que se les venga en gana. Porque, como solemnemente anunció el ángel (con las blancas alas desplegadas), el paraíso es la repetición, sin la más leve traición, de la escena escogida. Una y otra vez. Un millón de veces. Un millón de millones de ciclos.

Debo confesar que no valoro demasiado mi amistad con el mencionado filósofo callejero, a pesar de que ocasionalmente se hace presente con una botella de algún licor.  Parece convencido que sabe algo que los demás ni nos imaginamos. Cree que tiene algo que los demás jamás tuvimos ni tendremos. Y no me cuesta nada asegurar que su idea del paraíso suena bien, pero es bastante estúpida. Si algo se repite exactamente da lo mismo que se repita durante todo el infinito o no se repita nunca. Porque cuando vivimos una situación, inevitablemente sentimos que es única. Si tenemos conciencia que estamos en la repetición de una escena anterior ya no es una repetición, sino un novísimo fenómeno, algo que peligrosamente podría ser más o tal vez menos fascinante que lo anterior. El paraíso entonces, para mi viejo amigo, sería un lugar donde la felicidad estaría atrapada (vibrando) en un instante en medio del infinito. Algo equivalente a un bizarro número uno multiplicándose tercamente por sí mismo. El paraíso sería entonces una manera de la dicha que, hay que decirlo, ya todos hemos olvidado varias veces.

Nunca se puede estar seguro que uno no es igual a cero

La magnitud del espacio y del tiempo excede nuestro entendimiento. En las últimas décadas los científicos nos han machacado que es prácticamente imposible que el accidente que produjo la vida no haya sucedido en alguna otra parte. ¿Pero qué pasaría si lo imposible fuese lo verdadero? ¿Qué pasaría si un día nos llega la irrefutable noticia que nunca en ningún otro lugar de eso llamado infinito estalló el fenómeno llamado vida? ¿Qué pasaría si tenemos por fin la certeza que somos un error no demasiado grave?

Ilustración: Karel Apple

¿Por qué hay tantos poetas?

a Archibald Macleish

El significado ha adulterado el significado

La roca viva yace inconsciente

El reloj en este minuto

Es solo exacto

¿Por qué yacer hoy sobre el viejo colchón?

¿Por qué yacer con la boca repleta de gerundios?

Piedras gigantes permanecen este preciso día

Bajo el gran templo del Cusco

Y nadie pronuncia ya

La palabra de siete ángulos

¿Acaso la piedra tan sobada está tan solo bajo el sol?

Imponer forma a las ruinas

De lo anteriormente exacto

Es exactamente

Eso

El ala se agita y al moverse

Lo propone

Todo

Hordas de poetas

Significan

Sal

Tanta sal

Y el encrespado movimiento