tag:blogger.com,1999:blog-156780112024-03-17T20:00:30.626-07:00CRONICA DEL INSTANTEOswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comBlogger342125tag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-63086875395092325312024-03-15T13:40:00.000-07:002024-03-15T13:40:31.762-07:00¿Dónde están los buenos?<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimQLqSmkA2hzPX4T1SiFW9lqthtARB726GiabQd34OAuIUcr7d81RcvGuez8DlUox68loJk0qdVuenDyWsg83rzAqKHw13KwKRoxX-pRDCKw71khMxa1XnKKMenv7-vsRweDQ40iRJixmCV6LkAcsdcPd2fo-4JoE1NYKpWQdwkrQxCjnut_NhdA" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="251" data-original-width="201" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimQLqSmkA2hzPX4T1SiFW9lqthtARB726GiabQd34OAuIUcr7d81RcvGuez8DlUox68loJk0qdVuenDyWsg83rzAqKHw13KwKRoxX-pRDCKw71khMxa1XnKKMenv7-vsRweDQ40iRJixmCV6LkAcsdcPd2fo-4JoE1NYKpWQdwkrQxCjnut_NhdA" width="192" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Durante décadas se fue constituyendo la idea de que la víctima emblemática y mediática universal eran los judíos. Miles de libros y películas provocaban nuestra indignación hacia los alemanes de Hitler y nuestra compasión por sus millones de víctimas. Por eso en estos días resulta tristemente desalentador ver como Israel, la nación del pueblo tantas veces herido, se comporta con extrema ferocidad contra la población civil de la franja de Gaza. Como el criminal que trata de intimidar a los testigos de sus delitos, las autoridades israelíes y demasiadas asociaciones judías alrededor del mundo, repiten con tono amenazante eso de “no habrá olvido ni perdón” contra sus críticos. Esta situación se ha hecho muy evidente hace unos días cuando el realizador británico de ascendencia judía Jonathan Glazer al recibir su premio Oscar dijo: “Ahora comparecemos aquí como hombres que se niegan a que su judaísmo y el Holocausto se vean secuestrados por una ocupación que ha llevado al conflicto a tantas personas inocentes, ya sean las víctimas del 7 de octubre en Israel o del ataque que se está llevando a cabo en Gaza”. Inmediatamente fue acusado de apuñalar por la espalda a los suyos. Es entonces claro que para Israel la raza te determina. Una triste idea que siempre ha hecho posible justificar los actos más vergonzosos contra los “otros”, a los que rutinariamente se ve como una amenaza. </span></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-42236325644347745002024-02-13T08:12:00.000-08:002024-02-20T13:54:44.744-08:00Inka Trail (Versión definitiva)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjWRVD7rHm2E4zpqPvQ85ZD4VE9dKG5sW3tgYi6WMdTq8s3vz811M85Ef8stNiI85D4KlDFWLBEdUQN17-EXrwks6DuFBJgK2-T6O2iyNFsbETppIqYq9ATWHEnnEHYOPny33YJfI8dgEvgEjXgzVngPpjBNKxz_xCrlbyoFC74qqlMGq3d48i_VA" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="2388" data-original-width="1668" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjWRVD7rHm2E4zpqPvQ85ZD4VE9dKG5sW3tgYi6WMdTq8s3vz811M85Ef8stNiI85D4KlDFWLBEdUQN17-EXrwks6DuFBJgK2-T6O2iyNFsbETppIqYq9ATWHEnnEHYOPny33YJfI8dgEvgEjXgzVngPpjBNKxz_xCrlbyoFC74qqlMGq3d48i_VA" width="168" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #333333; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Inka Trail</span><span style="color: #333333; font-family: "EB Garamond", serif; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"> fue publicada por primera vez en 1998 por </span><span style="color: #202122; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">El Santo Oficio</span><span style="color: #202122; font-family: "EB Garamond", serif; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">, en la ciudad de Lima. La nueva versión, ampliamente corregida, fue incluída en el tomo </span><span style="color: #202122; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Obra reunida</span><span style="color: #202122; font-family: "EB Garamond", serif; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">, publicado en Arequipa en 2012. Desde 2023 la novela está disponible en formato para Kindle en la web de <a href="http://amazon.com">amazon.com</a></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Haga clic <a href="https://www.amazon.com/-/es/Oswaldo-Chanove-ebook/dp/B0BKTCW4NV/ref=sr_1_2?__mk_es_US=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&crid=2QQ1J7YKX7G8U&dib=eyJ2IjoiMSJ9.6dXsun_gjQwGEockxTBXTJx9LWYG-a14yteN0uUVGRjGjHj071QN20LucGBJIEps.7i8ZxAo3Wr4o_6rfWL_XlkvxVs0GIymGjw7wC_2RFiE&dib_tag=se&keywords=oswaldo+chanove&qid=1707910385&sprefix=oswaldo+chano%2Caps%2C370&sr=8-2" target="_blank">aquí</a>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span id="docs-internal-guid-de664a8a-7fff-5972-c151-41b4a325b98f"><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: -3pt; margin-top: 3pt;"><span style="font-size: medium;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Me encantan las historias. Soy un lector asiduo. Mis primeras aventuras con la literatura ocurrieron a los 10 años, cuando empecé a escribir una novela titulada </span><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-style: italic; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">El capitán Tormenta</span><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">. Mi intención era superar a Emilio Salgari, pero después de que las primeras ochenta páginas atrajeran la atención de un grupo de parientes, sufrí un repentino bloqueo de escritor que duró largos años. Durante mi extendida adolescencia, descubrí que si los galenos me hubieran atrapado, me habrían diagnosticado un llamativo caso de trastorno de atención. Eso evitaba que yo pudiera sostener la debida concentración para emprender proyectos de largo aliento. Por eso me dediqué a escribir poemas, porque las palabras surgían de pronto, casi como en el decimonoveno ataque de nervios. Nunca, sin embargo, abandoné la idea de escribir una novela. Y cuando durante la última década del siglo XX pronuncié en voz alta la famosa frase “ahora o nunca”, di el primer paso escribiendo una carta de renuncia a un trabajo en el que era casi imposible que me despidieran. Acto seguido, me largué a la ciudad del Cusco. Me gustaba ese sitio porque, por alguna razón, pensaba que allí recalaban todas las almas perdidas. Y fue así como escribí una historia desde el punto de vista del cantinero de uno de esos legendarios bares de la noche cusqueña. </span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: -3pt; margin-top: 3pt;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-size: medium;">Sé que hay escritores que escriben una obra maestra en pocos meses y luego se dedican a disfrutar de su relevancia. Por desgracia, yo no soy uno de esos. Escribo laboriosamente y tengo una prodigiosa tendencia a cometer errores graves. Por eso estoy obligado a corregir y corregir y corregir. Cuando terminé Inka Trail la envié </span></span><span style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-size: large; white-space-collapse: preserve;">inmediatamente </span><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-size: medium;">al editor, mi viejo amigo Guillermo Cebrián. Pero la novela no estaba como tendría que estar. Y años después, alejado ya del mundanal ruido en las praderas de Texas, volví a la mesa de trabajo. Creo que ahora está mej</span></span><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-size: 12pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">or.</span></p><div style="font-size: x-large;"><span face="Roboto, sans-serif" style="background-color: white; color: #0d0d0d; font-size: 12pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div></span></span></div><p></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-49622042295744074592024-01-12T05:20:00.000-08:002024-01-27T04:39:47.891-08:00Las palabras no pueden expresar lo que yo experimenté entonces<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSDsTuc4nlqTWqUeMeg4Zet63At-wyZf6MsO8Frrcrk6KRwX_3rTQSmFZtzC4i_4an2LGjCiTwd6quAdF_fLW3ec0MJ3s0SdjVONOu3vF4p3TfaiW1TRChDNalJIsPnnfVX4BrmncJTNz3_l1g0OAbJQSOUuk7_l10I1h2pBwe-Xg9_Y7URaeNMA/s1293/IMG_1900.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="973" data-original-width="1293" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSDsTuc4nlqTWqUeMeg4Zet63At-wyZf6MsO8Frrcrk6KRwX_3rTQSmFZtzC4i_4an2LGjCiTwd6quAdF_fLW3ec0MJ3s0SdjVONOu3vF4p3TfaiW1TRChDNalJIsPnnfVX4BrmncJTNz3_l1g0OAbJQSOUuk7_l10I1h2pBwe-Xg9_Y7URaeNMA/s320/IMG_1900.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-size: large;">Yo estaba justamente aquí</span></p><p><span style="font-size: medium;">Desde aquí cualquiera es capaz de pensar y de descubrir</span></p><p><span style="font-size: medium;">Tengo aproximadamente 26 años y no sé con exactitud cómo llegué</span></p><p><span style="font-size: medium;">hasta aquí</span></p><p><span style="font-size: medium;">Suelo preguntarles a ellas por si ellas saben algo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Miré por la ventana y era yo precisamente</span></p><p><span style="font-size: medium;">Qué hermoso soy cuando cabalgo sobre un caballo negro</span></p><p><span style="font-size: medium;">Te divisé, a lo lejos, trotando sobre tu caballo blanco</span></p><p><span style="font-size: medium;">Qué hermosa eres trotando sobre tu caballo blanco</span></p><p><span style="font-size: medium;">Aquella pareja que ves a lo lejos somos nosotros</span></p><p><span style="font-size: medium;">Ella tiene un cuello largo y hermoso y el jinete prefiere morder ese</span></p><p><span style="font-size: medium;">cuello suavemente</span></p><p><span style="font-size: medium;">Saltábamos sobre los arbustos olorosos con pasión</span></p><p><span style="font-size: medium;">Las sombras de las nubes transformaban las realidad a cada</span></p><p><span style="font-size: medium;">instante y</span></p><p><span style="font-size: medium;">¡Oh!</span></p><p><span style="font-size: medium;">Nosotros rodamos como dos dementes</span></p><p><span style="font-size: medium;">Era nítido tu cuerpo desnudo y especialmente tus senos</span></p><p><span style="font-size: medium;">No me canso de gozar con tus caderas blancas con tus caderas</span></p><p><span style="font-size: medium;">blancas</span></p><p><span style="font-size: medium;">Una y otra vez torpe como hace tal vez 10,000 mil años</span></p><p><span style="font-size: medium;">De pronto lo conseguí</span></p><p><span style="font-size: medium;">Una y otra vez</span></p><p><span style="font-size: medium;">Una punta de mi cuerpo estaba en una rendija de tu cuerpo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Soy solo una punta de mi cuerpo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Soy solo una piedra atravesando el espacio</span></p><p><span style="font-size: medium;">Todo desaparece</span></p><p><span style="font-size: medium;">Fin fin</span></p><p><span style="font-size: medium;">Todo desaparece</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pero hace falta levantar la cara para divisar tu rostro perfectamente</span></p><p><span style="font-size: medium;">definido</span></p><p><span style="font-size: medium;">Estamos sobre sábanas</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hay una almohada</span></p><p><span style="font-size: medium;">Más allá están nuestras viejas ropas en desorden</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Yo que siempre estuve vestido, cómo es que estoy desnudo?</span></p><p><span style="font-size: medium;">(Quiero quedarme en una explosión para siempre)</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pero luego, mira, esa pareja que cabalga allá lejos somos nosotros</span></p><p><span style="font-size: medium;">Atacan los indios</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hemos de cazar para proveernos de alimentos</span></p><p><span style="font-size: medium;">Molestan los insectos</span></p><p><span style="font-size: medium;">Los caballos se agotan y larga es la carretera</span></p><p><span style="font-size: medium;">Amada mía, amada mía, es difícil amarse en medio de tanto ruido</span></p><p><br /></p><p>de <i>El Héroe y su Relación con la Heroína</i> (1983)</p><div>Foto: Stella Maris Barrionuevo.</div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-50015153480240428812024-01-11T05:13:00.000-08:002024-01-27T04:38:53.713-08:00¡Hum!<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxFYRW690SEfitspbNYYwQt5QreUCSoPUoUT_Y5Ps8xi2HHzLoEQVZfBDIbwFjwgKNoLmltQ8jT-8wPoh4ZtJstR7xsOj21du41xs5taMEzRfI3-PHyHfNMjw_UkqFXlPWFzNUaqfHMp9ytjWhkjPkbh8mvYmh27A5eiiQ0l6ZXFy-aIj98chig/s1099/IMG_0081.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1099" data-original-width="732" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxFYRW690SEfitspbNYYwQt5QreUCSoPUoUT_Y5Ps8xi2HHzLoEQVZfBDIbwFjwgKNoLmltQ8jT-8wPoh4ZtJstR7xsOj21du41xs5taMEzRfI3-PHyHfNMjw_UkqFXlPWFzNUaqfHMp9ytjWhkjPkbh8mvYmh27A5eiiQ0l6ZXFy-aIj98chig/s320/IMG_0081.jpeg" width="213" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-size: medium;">Lo que importa es cómo lanzas la pregunta</span></p><p><span style="font-size: medium;">Yo la cagué</span></p><p><span style="font-size: medium;">Todos los días de mi vida insistí</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Quién soy yo?</span></p><p><span style="font-size: medium;">Una y otra vez</span></p><p><span style="font-size: medium;">Con los ojos cerrados</span></p><p><span style="font-size: medium;">Con los brazos estúpidamente desplegados</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pero ahora pregunto </span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Quién mierda eres tú?</span></p><p>Fotografía: Landon Nordeman</p><div><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-30602035621671715472024-01-09T11:49:00.000-08:002024-01-10T18:54:52.633-08:00Bloody bastards<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn34v5lY8XXqe7qT7in1bGM-kL97Ow0Dl-sJN-gI01uYEXeQbwFFzPD1EKZ2X7qKYa5ODvF_FHtSl2Tno8JA4YFff0sPQ39D6rAoex31WJF241YRXHaFFxy576yIxgQAavvnpo48vRmfHvFQFSEAQAnJolLa4Q5FBUqbpKgS_gPNRhhYkin073kw/s554/425859_4090063682383_1060838670_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="547" data-original-width="554" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn34v5lY8XXqe7qT7in1bGM-kL97Ow0Dl-sJN-gI01uYEXeQbwFFzPD1EKZ2X7qKYa5ODvF_FHtSl2Tno8JA4YFff0sPQ39D6rAoex31WJF241YRXHaFFxy576yIxgQAavvnpo48vRmfHvFQFSEAQAnJolLa4Q5FBUqbpKgS_gPNRhhYkin073kw/s320/425859_4090063682383_1060838670_n.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><span id="docs-internal-guid-e95f008e-7fff-ffb7-9363-de5a5d3798c9"><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">La forma de hacer la pregunta es lo que determina toda una existencia</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Yo fui responsable de una formulación inadecuada</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Cada día he repetido</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">¿Quien es ese que soy yo?</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Sin cesar</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Con la mirada perdida</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Con los brazos abiertos siguiendo una implacable línea recta </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: medium; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Pero ahora yo señalo</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">¿Quiénes son usted</span><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">es?</span></span></p><div><span style="font-family: "EB Garamond", serif; font-size: 12pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div></span></div><div><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-18845967954213913432024-01-03T10:22:00.000-08:002024-01-27T04:38:15.430-08:00El asunto más importante <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLpPw0PwmF5e3p9Ot46ANnscWKlZMXjDcsa1fUnncel42Tdh-Z5mRKz7phtFFkDCYqSw-9dEX0BwLb2Yl-arPjSB0qXiOpLyyO72zRlbH-sdSrgqOF_9zRsIJZtm8e9ukvxkAdpxzwqh77DxD7Ua1dFWOwoMw_GQtQLYwgav7JHLYL8EU0GUknzw/s925/Pierre%20Roillon.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="925" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLpPw0PwmF5e3p9Ot46ANnscWKlZMXjDcsa1fUnncel42Tdh-Z5mRKz7phtFFkDCYqSw-9dEX0BwLb2Yl-arPjSB0qXiOpLyyO72zRlbH-sdSrgqOF_9zRsIJZtm8e9ukvxkAdpxzwqh77DxD7Ua1dFWOwoMw_GQtQLYwgav7JHLYL8EU0GUknzw/s320/Pierre%20Roillon.jpeg" width="266" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-size: medium;">Cómo plantear la pregunta correctamente</span></p><p><span style="font-size: medium;">Es lo que define toda una vida </span></p><p><span style="font-size: medium;">Yo cometí un error </span></p><p><span style="font-size: medium;">Todos los días he repetido </span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Quién soy yo? </span></p><p><span style="font-size: medium;">Una y otra vez</span></p><p><span style="font-size: medium;">Con los ojos cerrados</span></p><p><span style="font-size: medium;">Con los brazos extendidos en directa paralela al horizonte</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pero ahora yo pregunto </span></p><p><span style="font-size: medium;">You talkin' to me?</span></p><div><i>Ilustración: Pierre Rouillon</i></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-22853897513560483662023-12-20T05:35:00.000-08:002024-01-27T04:40:19.299-08:00Test para comprobar si un poema es bueno<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRhUCQT9SEi8tKJQsxgerypcUVOzChZGRD8QJfBh-9ncf_2O6qX72r5zPl-9QfitE6x0rlTde7KtmYtaKEA5f73iU87mf4buuHBzbRGVF5P46iu8wOTXPj1a_wggYVagHy9G9JtAaoy8hWHhqVhNdgI77eAQb0Pg6EJfgO1S0QDD58iiBIwtjQAA/s1024/_4db01c78-3fcd-440d-81f8-4e1de2caf9ca.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRhUCQT9SEi8tKJQsxgerypcUVOzChZGRD8QJfBh-9ncf_2O6qX72r5zPl-9QfitE6x0rlTde7KtmYtaKEA5f73iU87mf4buuHBzbRGVF5P46iu8wOTXPj1a_wggYVagHy9G9JtAaoy8hWHhqVhNdgI77eAQb0Pg6EJfgO1S0QDD58iiBIwtjQAA/s320/_4db01c78-3fcd-440d-81f8-4e1de2caf9ca.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-size: medium;">El proceso de escribir poesía es equivalente a la técnica del pedernal </span></p><p><span style="font-size: medium;">Sustantivos, verbos y adjetivos interactúan entre sí formando versos </span></p><p><span style="font-size: medium;">Los versos interactúan entre sí lanzando chispas </span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Exactamente como el pedernal contra la yesca</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Si no surge una llama de fuego el poema no es bueno</span></p><p><span style="font-size: medium;">Si el resplandor no es duradero el poema no es excelente</span></p><div><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-71005471155369718092023-12-08T07:00:00.000-08:002023-12-20T06:04:52.640-08:00¿Quién les dijo que la vida consistía solo en arrastrarse por la vida?<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhciULaFb_R0ELAtAbqTXQy7RKaWUNEFdIYAjcl6DKKfwwK6PVSfCG4aeswKXow5SZNTzSIrEnyv8TlYKGq4e-4SwbPZvrq7h-XVXtpcXKnfGjzAjpvH16pmoZSQrmy7R4dsq7bWRCK-f0sKH80wDSPrj3T6oxzV3_b3jV2ORPO1ib4Ka67QdNj0g/s753/calder_twospheres.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="753" data-original-width="673" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhciULaFb_R0ELAtAbqTXQy7RKaWUNEFdIYAjcl6DKKfwwK6PVSfCG4aeswKXow5SZNTzSIrEnyv8TlYKGq4e-4SwbPZvrq7h-XVXtpcXKnfGjzAjpvH16pmoZSQrmy7R4dsq7bWRCK-f0sKH80wDSPrj3T6oxzV3_b3jV2ORPO1ib4Ka67QdNj0g/s320/calder_twospheres.jpg" width="286" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><span style="font-size: medium;">Ese viernes a las 10:17 a.m. ocurrió algo inesperado</span></div><div><span style="font-size: medium;">Sin que hubiese ningún presagio</span></div><div><span style="font-size: medium;">Como una de esas cosas que nunca pasarán y pasan</span></div><div><span style="font-size: medium;">Nunca nadie nada</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y los medios emitieron el flash informativo</span></div><div><span style="font-size: medium;">Es un día grandioso para la humanidad</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Pero qué ocurrió? </span></div><div><span style="font-size: medium;">Los cascos azules ya jamás serán desplegados</span></div><div><span style="font-size: medium;">Los intereses nacionales han dejado de ser interesantes</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y la ceremonia se inició con la destrucción de las alargadas ojivas nucleares</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y el consejero delegado se lanzó desnudo contra el tráfico </span></div><div><span style="font-size: medium;">Y de rodillas los tiranos bajaron las escalinatas </span></div><div><span style="font-size: medium;">Y los súper villanos hidalgamente entregaron ingeniosos artilugios</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y las granjas de trolls y los ejércitos de bots fueron barridos como plumas al viento</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y los curtidos hombres de prensa gritaron sus preguntas </span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Pero cómo? ¿Pero qué? ¿Quién cómo cuándo?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Dónde?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y por qué ahora? </span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">¡Y por qué no! </span></div><div><span style="font-size: medium;">¡Es justo y razonable equitativo y saludable!</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">(Qué rápido es posible incluso todo lo absurdo)</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Ardieron los corresponsales con las manos muy en alto</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y qué colosales cambios se anticipan? </span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Qué y qué y qué?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Se borrará la triangulación narcisista?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Se liberará a los atrapados en la visión de túnel?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Será eficaz por fin el tratamiento a las mujeres inestables pero fascinantes?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y qué de la crueldad ciega de la materia viva en expansión?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el cretino integral será inhabilitado de por vida?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el torturador?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el conchudo, el abusivo, el pedófilo? </span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el irritable ludita de la industria musical?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el político corrupto?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el cortador de árboles, el sicópata? </span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el maldito asesino de ballenas?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y los tontos útiles de la poesía?</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y bastará un acto de contrición perfecto sobre la gran roca?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿O todos serán lanzados hacia lo más hondo? </span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y qué de la conciencia ascética y adusta de los benedictinos?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y habrá reparación civil para el intenso amor contrariado? </span></div><div><span style="font-size: medium;">Para el abnegado </span></div><div><span style="font-size: medium;">Para el bipolar</span></div><div><span style="font-size: medium;">Para el idealista irredento </span></div><div><span style="font-size: medium;">Para el que siempre evocó la cálida resonancia de la palabra </span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y por siempre y para siempre se acabará el dolor de la cadena alimenticia? </span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y ya nadie pagará por sexo en los lenocinios industriales? </span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y la ansiedad?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y la depresión?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y el insomnio?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y los episodios de pérdida de memoria?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y emitirán algún tipo de diploma para los que nacieron en el peor lugar posible?</span></div><div><span style="font-size: medium;">¿Y recibiremos 1000 disculpas por los 100,000 años de misterios gloriosos y dolorosos? </span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Y fue así como destellaron todas las pantallas </span></div><div><span style="font-size: medium;">Y el insólito holograma se presentó dando allí de beber a las almas perdidas</span></div><div><span style="font-size: medium;">Oliendo aquí cabezas de niños pequeños</span></div><div><span style="font-size: medium;">Estrechando allá las manos de los resentidos de siempre</span></div><div><span style="font-size: medium;">Pellizcando acullá las rosadas mejillas de los furibundos oligarcas</span></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Y a eso de las 3 p.m. se lanzó por fin la página con todas las respuestas </span></div><div><span style="font-size: medium;">Y el público rugió como un verdadero animal gigante </span></div><div><span style="font-size: medium;">(Y fue solo una la que nos dejo perplejos)</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y la gente optó por tragar una gran bocanada de aire</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y cerrando los ojos se podía ver siempre esa inquietante sonrisa </span></div><div><span style="font-size: medium;">Espeluznante</span></div><div><span style="font-size: medium;">Hasta que salió el sol del nuevo día</span></div><div><span style="font-size: medium;">En Asia en África en Oceanía </span></div><div><span style="font-size: medium;">En Europa y las tres Américas</span></div><div><span style="font-size: medium;">En el medio oriente </span></div><div><span style="font-size: medium;">En el el Ártico y el Antártico</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y la melancolía no fue ya la amante más leal</span></div><div><span style="font-size: medium;">Ya nadie tuvo que dar gracias ni pedir perdón </span></div><div><span style="font-size: medium;">Ya nadie tuvo que jurar que todo está okey</span></div><div><span style="font-size: medium;">Nunca más nada nunca nada</span></div><div><span style="font-size: medium;">Y todos lloraron y lloraron en este viejo valle de lágrimas </span></div><div><br /></div><div><i>Ilustración: Alexander Calder. Two Spheres</i></div><p></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-67798298302284357752023-12-03T08:23:00.000-08:002023-12-03T18:05:43.324-08:00El hombre que quería mudarse a Marte<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZrpVjL2_unwdVeR2ai27LCA_0H0ocOYkNiCVi05u5RYJ5feFyoo4TtIpj32On2lYQZVPnXrvI0YKtlzGTCoEQIYGZU3tDji13C1HOQioBH-O5qtl1kSqTvONnBhQF0MyZSLwk2QigZNzYZihqlsE6FJKp6Tu4hkZfB8_jqe1DA8BC9gTXiPjjLQ/s800/283447-800-auto.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZrpVjL2_unwdVeR2ai27LCA_0H0ocOYkNiCVi05u5RYJ5feFyoo4TtIpj32On2lYQZVPnXrvI0YKtlzGTCoEQIYGZU3tDji13C1HOQioBH-O5qtl1kSqTvONnBhQF0MyZSLwk2QigZNzYZihqlsE6FJKp6Tu4hkZfB8_jqe1DA8BC9gTXiPjjLQ/s320/283447-800-auto.webp" width="320" /></a></div><span face="Arial, sans-serif" style="color: #1f1f1f; font-size: medium; text-align: justify;"><p>En cierta ocasión, a Batman le preguntaron cuál era su súper poder. Él respondió: "Tengo mucho dinero". Elon Musk, el hombre más rico del mundo, opina que una persona muy inteligente que se arriesga en cada movimiento es más productiva que diez personas muy inteligentes que hacen su trabajo para pagar unas vacaciones de ensueño. La capacidad de asumir riesgos y una alta tolerancia al dolor son imprescindibles para los guerreros, pero quizá el atributo más importante sea la capacidad de "crecer bajo presión". El éxito de Elon Musk se explica por todo esto, pero en realidad su verdadero superpoder es probablemente encontrar una perversa gratificación en someterse a situaciones extremas. En el fondo, este gran protagonista del siglo XXI quizá no sea más que alguien que confunde la vida con un videojuego.</p><p>Walter Isaacson, biógrafo de los genios, ha publicado recientemente 680 páginas que son un viaje fascinante a través de la vida de este visionario, revelando no solo sus logros tecnológicos, sino también las complejidades de su ser. Musk, un emprendedor incansable, ha desafiado los paradigmas industriales y se ha erigido como un arquitecto de futuros inimaginables. La narrativa de este ambicioso ingeniero trasciende el simple relato de un empresario exitoso. Su ímpetu le han llevado a cofundar empresas que abordan desde la movilidad sostenible con Tesla, la conexión neuronal con Neuralink, la búsqueda de energía renovable con SolarCity, el internet por satélite con Starlink, pero su auténtica obsesión es SpaceX, que desarrolló los cohetes reusables que algún día llevarán a Musk y a su hijo X a cabalgar por las praderas de Marte. La riqueza de la vida de este protagonista, y la habilidad de Walter Isaacson hace que el libro se lea más como una novela de aventuras que como una biografía.</p><p>En su infancia, Elon Musk fue golpeado tan salvajemente por otros niños que solo después de años de operaciones logró recuperarse por completo. Pero no fue el asalto lo que lo traumatizó, sino la reacción de su padre, que en lugar de ofrecerle palabras de apoyo, lo acusó de haber provocado el asalto. La conflictiva relación con su progenitor es, según su biografo, el verdadero origen de su estado de guerra permanente, de su adicción a la crisis.</p><p>Isaacson, que ha tenido un amplio acceso, deja en claro que Musk tiene enormes dificultades para establecer relaciones humanas armónicas. En general parece que es un tipo combativo no solo en los negocios, sino con sus mujeres, famosas por ser bellas y salvajes. Justine, su primera esposa, lo describió: "Elon es tenaz y poderoso como un oso. Puede ser divertido y juguetón, puede estar de broma contigo, pero, al final, sigues viéndotelas con un oso".</p><p>La actriz Talulah Riley, dos veces esposa suya, cuenta que a pesar de su fama de temerario, sus conflictos eran intensos y él sufría un inmenso dolor psicológico: "Tenía terrores nocturnos, gritaba en sueños y se aferraba a mí. Era espantoso. Yo estaba aterrada y él, desesperado".</p><p>Su famoso “modo demoníaco” con el que desconcierta a sus allegados y transforma inminentes fracasos en rotundos éxitos lo han convertido en alguien que parece salido de la febril imaginación de un novelista. Musk fue desde siempre un ávido lector de ciencia ficción y parece claro que su obsesión con el planeta rojo empezó tempranamente, como si con su misión a Marte quisiera regresar a casa y su deseo de fabricar robots humanoides revelase una búsqueda de parentesco. En general Musk es un tipo verdaderamente peculiar que ha logrado superar formidables obstáculos imponiendo a su equipo una determinación similar a la suya. Pero a pesar de sus logros ha cultivado una enorme cantidad de detractores a causa de su temperamento impulsivo y de sus díscolas opiniones. Los logros de este personaje están indudablemente cambiando el mundo, pero su singularidad lo convierte sin duda en un personaje fascinante. Su lema parece ser: "Asume riesgos. Aprende todo haciendo explotar las cosas".</p></span>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-68648093152872805622023-12-01T07:09:00.000-08:002023-12-01T07:09:46.190-08:00La balada del mono enloquecido<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8-YZMYhTSXT2c3QxYcx5E0PVHWRd4pT2Rn2UN_etAVrLfIuTvxrkpMOnR55gCae3RjmO37QlefXNYZYBEbawyAKZF9ELba7r561ZyuJiPrps0NlQdXlvGu9F3ZzsYcBcCSJ8S53shojpu9gLj5AEq-1Dt5tEESU3PJVKFSsPi1ErJc-HUqvnPdg/s600/depositphotos_448656866-stock-photo-chimpanzee-pan-troglodytes-male-close.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8-YZMYhTSXT2c3QxYcx5E0PVHWRd4pT2Rn2UN_etAVrLfIuTvxrkpMOnR55gCae3RjmO37QlefXNYZYBEbawyAKZF9ELba7r561ZyuJiPrps0NlQdXlvGu9F3ZzsYcBcCSJ8S53shojpu9gLj5AEq-1Dt5tEESU3PJVKFSsPi1ErJc-HUqvnPdg/s320/depositphotos_448656866-stock-photo-chimpanzee-pan-troglodytes-male-close.jpg" width="320" /></a></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Hace unos pocos miles de años cierta especie de primates experimentó un incidente cognitivo. Olvidaron que eran monos. Negar su condición animal desencadenó una crisis de identidad. De este dilema identitario surgió, en un delirio, la autoconciencia. Esos primates concibieron entonces un mundo singular, profundamente subjetivo: La civilización humana.</span></p><div><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-54098862595137541892023-11-27T06:48:00.000-08:002023-11-27T12:57:13.361-08:00El fuerte oleaje de la historia<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJVQ3QwvflNfJs8_gobwbvLdDPN24ED53S4dSPG08dBa6Qab2Lc2kyFycxEQTRByeZj82d3yq9oBN0f7rSAFjyieGiEbb1VWdMVJ6dRb5Mi1JTZSrxjTbIjhNjlOaMOCfugE3uUno9f-fLrAwl0QAA5uMreuNlfCDb9nZ0n3PdJAEFaDplWg10VA/s1000/WhatsApp%20Image%202023-11-26%20at%2006.59.16.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJVQ3QwvflNfJs8_gobwbvLdDPN24ED53S4dSPG08dBa6Qab2Lc2kyFycxEQTRByeZj82d3yq9oBN0f7rSAFjyieGiEbb1VWdMVJ6dRb5Mi1JTZSrxjTbIjhNjlOaMOCfugE3uUno9f-fLrAwl0QAA5uMreuNlfCDb9nZ0n3PdJAEFaDplWg10VA/s320/WhatsApp%20Image%202023-11-26%20at%2006.59.16.jpeg" width="256" /></a></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El verdadero protagonista de Napoleón, la épica histórica dirigida por Ridley Scott, no es el propio Napoleón Bonaparte, sino el destino, ese poderoso oleaje de las fuerzas de la historia que lo empuja hacia adelante. La película es el espectáculo de una fuerza invisible que lo mueve todo: hace caer la cabeza de una mujer orgullosa, agita a las masas anónimas y de pronto surge un hombre, Napoleón, que se alza como solista principal en la gran orquesta del destino.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Este hombre sabe que es humano, que no puede resistir el amor por una mujer tóxica, pero también es plenamente consciente que es algo más que humano: es un gran personaje histórico que tiene una cita con el destino, la obligación de dar una forma prodigiosa a la historia. Asume este papel con una firmeza casi estoica, marchando sin mirar atrás.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Las escenas de las grandes batallas, especialmente la de Austerlitz, son de una terrible belleza. La crudeza de la guerra contrasta con la compostura de Napoleón, quien observa el campo de batalla con frialdad militar, con la mirada un tanto abstracta propia de los acostumbrados a ver panorámicas. Destacan también las sólidas interpretaciones de Joaquin Phoenix en el papel protagónico y Vanessa Kirby como la voluble Josefina. Ambos transmiten muy bien la desenfrenada complejidad de estos personajes históricos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Sin embargo, la recepción crítica de la película ha sido violentamente contradictoria. Al espectador medio le cuesta empatizar con Napoleón, un personaje tan cerebral, y por eso sale algo desconcertado de la sala de cine. Extraña más drama personal, más acceso a la intimidad del corazón del protagonista.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Las críticas negativas se han centrado en la falta de rigor histórico de la película, olvidando que es esencialmente un film de ficción, una obra que usa las anécdotas al servicio de una propuesta artística. Sin embargo, ciertas críticas se pueden explicar al recordar que en tiempos de Napoleón el principal enemigo de Francia era Inglaterra. Por eso, una superproducción sobre este periodo realizada por el director británico Ridley Scott y protagonizada por el actor estadounidense Joaquin Phoenix ha resultado un bocado algo indigesto para muchos franceses. Especialmente áspera les resulta la decisión de que los soldados franceses griten órdenes y arengas bélicas en inglés. Para la audiencia gala, esto despersonaliza a sus antepasados, les arrebata su idioma, que es tan definitorio de la identidad francesa. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En definitiva, Napoleón es una superproducción magistral desde el punto de vista artístico y visual, que apuesta por una cierta frialdad y distancia emotiva respecto a su complejo protagonista. Ridley Scott se centra en espectacularizar el grandioso choque de fuerzas históricas que lo catapultaron al poder, pero se muestra menos interesado en bucear en su interior. El resultado es épico, pero no íntimo. Su profundidad está no en un humano en particular, sino en eso que mueve a todos los humanos y todo lo que rodea a todos los humanos.</span></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-90243786125192806532023-11-18T07:52:00.000-08:002023-11-18T07:55:10.966-08:00Breve biografía (intento 1002)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLwFUfMf7-XXdLUyd4pQknsLnM_Zr4459VSxGk9MXyMnZEgwxIzaKRb__1CHlSBvmOUQHBGia0hmKpAUDzraj5s49oQhEI7XHjOWIP6KI4BuRaffE-XAH5JVo9qsNSTDfq2erIkbjBZ3ieI2t7LEQmSWplqro2WUgflAQX4yhzRfM_KYu5Kt-wsw/s605/Rashid-Johnson_anxious%20man.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="605" data-original-width="512" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLwFUfMf7-XXdLUyd4pQknsLnM_Zr4459VSxGk9MXyMnZEgwxIzaKRb__1CHlSBvmOUQHBGia0hmKpAUDzraj5s49oQhEI7XHjOWIP6KI4BuRaffE-XAH5JVo9qsNSTDfq2erIkbjBZ3ieI2t7LEQmSWplqro2WUgflAQX4yhzRfM_KYu5Kt-wsw/s320/Rashid-Johnson_anxious%20man.jpeg" width="271" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-size: large;">¿En qué momento me convertí en humano? </span></p><p><span style="font-size: medium;">Cierto día se reportó inusual inquietud en la tabla de elementos </span></p><p><span style="font-size: medium;">Yo estuve flotando en un caos de burbujas</span></p><p><span style="font-size: medium;">Inmerso en materia de un fogoso matiz anaranjado</span></p><p><span style="font-size: medium;">Yo era algo buscando afanosamente una forma aceptable de estar vivo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quizá un tigre</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quizá una rata</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quizá un ave</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Por qué no un árbol?</span></p><p><span style="font-size: medium;">Es cierto que ya cargaba con la presión de ecuaciones dolorosamente dibujadas</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pero yo aún no era un humano</span></p><p><span style="font-size: medium;">(¿Acaso es culpable el pelo que contiene el ADN de un criminal?)</span></p><p><span style="font-size: medium;">Entonces aquí pregunto</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Cuándo empecé a imaginar por primera vez que yo soy solo yo?</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Cuando empecé a ser ese que se dedica a vagar por las tortuosas calles de Arequipa?</span></p><p><i>Tomado de: EL MOTOR DE COMBUSTIÓN INTERNA. FCE 2018.</i></p><p><i>Ilustración: Rashid Johnson</i></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-39910638699335570272023-11-17T10:09:00.000-08:002023-11-17T10:09:21.210-08:00A algunos les gustan mis post<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDYKqMXpYIfOIwEiqDsn8Bwg_d96K-0R7ZRL0HF4K-KAOi9AeIq-nyXD-SS14jyUDmY2fDUYEKUA_lpMwDHn77V7vA3WKSPlXZ8oZnE5XsaQ9YBuHWaTuL2S4-V_f4dfNH0kSHFSqgwVr4Gg5WSfH2xNqwRhUsBWmU6vbF7GgG8lo2Qbs3k0t40g/s1342/IMG_0068.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1342" data-original-width="1219" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDYKqMXpYIfOIwEiqDsn8Bwg_d96K-0R7ZRL0HF4K-KAOi9AeIq-nyXD-SS14jyUDmY2fDUYEKUA_lpMwDHn77V7vA3WKSPlXZ8oZnE5XsaQ9YBuHWaTuL2S4-V_f4dfNH0kSHFSqgwVr4Gg5WSfH2xNqwRhUsBWmU6vbF7GgG8lo2Qbs3k0t40g/s320/IMG_0068.jpeg" width="291" /></a></div><br /> <p></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-84601848378090103572023-11-13T06:38:00.000-08:002023-11-13T07:50:55.218-08:00Pero incluso los poetas son humanos (parte 2)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdN78pE5FC8cpqrMF-WdoAI9JCV-l39DDtxDiXJqoTnkmFUepUGGupHf1WwLPfw2fSPeuFD_5gD3I6fbbPf6QicV9G7U2m9BDy21SnIJowZ-bxw5auv_Lty4DAFcWKtn7-pIBmRFYPue9iipebPxGbfEK2TdpHOQerm_taUTAY08DLAuTJlJjbdA/s3262/IMG_0640.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2169" data-original-width="3262" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdN78pE5FC8cpqrMF-WdoAI9JCV-l39DDtxDiXJqoTnkmFUepUGGupHf1WwLPfw2fSPeuFD_5gD3I6fbbPf6QicV9G7U2m9BDy21SnIJowZ-bxw5auv_Lty4DAFcWKtn7-pIBmRFYPue9iipebPxGbfEK2TdpHOQerm_taUTAY08DLAuTJlJjbdA/s320/IMG_0640.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="background-color: white; color: #232323; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Al abrir las páginas del libro de Alonso Ruiz Rosas lo primero que uno se pregunta es en qué era vive este poeta. Pero una de las ventajas de domiciliar en el siglo XXI es que es más fácil hacer recorridos panorámicos por los diferentes ánimos históricos de la civilización humana. Alonso, por ejemplo, hace vuelos rasantes sobre el territorio de Francisco de Quevedo, salta luego a los soleados cenáculos de los poetas latinos, visita el gabinete de algún anglosajón experimental y, ocasionalmente, en un giro radical, hace una visita a la calle donde vivía el cholo Berrocal. Esto está aludido, por ejemplo, en una pieza llamada Umbral, en el que el poeta intenta entrar usando primero una aldaba, luego un interfono, hasta finalmente forzar de un empellón las desgastadas puertas del Olimpo. Pero a pesar de las apariencias, Alonso Ruiz Rosas no es un poeta del siglo XVII, sino alguien con los pies bien puestos en su tiempo. Su poesía tiene todos los rasgos de la vanguardia que floreció la primera mitad del siglo XX, ya que es ecléctica, mezcla registros lingüísticos, es camaleónica, altamente referencial y en ocasiones sufre de disonancia cognitiva. Muchos poemas, además, tienen una estructura teatral, que incluye diálogos, monólogos y efectos dramáticos. Es también visible el conocido interés del poeta por los libros de historia y por la liturgia católica. Sin embargo, uno de los efectos que pone color en su obra es la yuxtaposición lingüística que fusiona en un mismo verso la alta poesía con giros coloquiales extraídos de su infancia arequipeña. Pero quizá lo que lo que primero advertimos al abrir un libro de Alonso Ruiz Rosas es que, a la manera de los juglares, cada página lanza al tímpano atento una saeta empapada en música. Para esa empresa hace uso extensivo del hipérbaton, invirtiendo la posición del sustantivo y del adjetivo, consiguiendo de esa manera romper la monotonía de la estructura del verso. Esa tonada es sin duda una elaboración literaria de su música interior. </span><span style="background-color: white; color: #232323; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span><span style="background-color: white; color: #232323; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #232323; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: medium;">Hasta donde alcanza mi entendimiento cuando los poetas escriben poesía tratan de articular esa voz secreta que se hace especialmente audible cuando estamos en las pampas alargadas de la soledad. Por eso es que la poesía de alguna manera revela la dimensión más honda del simple terrestre que escribe. ¿Y dé qué habla Alonso Ruiz Rosas? Pues del amor, de la soledad, de la muerte, de la tristeza y del canto. Nos habla del mundo, de un Estambul que parece Constantinopla, de una pirámide de Egipto, del alargado río Amazonas. Pero principalmente nos habla de ese extraño fenómeno en el que todos estamos embarcados: Vivir, luchar, comer, cantar, amar, irradiar, dormir. En este libro, que reúne toda su obra, hay un hermoso poema en el que el poeta se asombra de ese estado tan intensamente humano que ocupa buena parte de nuestra vida, y que es el que conjuga lo espectacular de los sueños y lo estruendoso de los ronquidos. Pero quizá uno de los temas más logrados es su poética exclamación ante el hecho de que estar vivo es algo repleto de rutinas que encuentran su sentido en sí mismas, y que, en esa medida, son simultáneamente estúpidas y maravillosas. Durante todas estas décadas, densas de aventura, Alonso Ruiz Rosas sin duda ha llegado a la conclusión que el arte de la poesía no es otra cosa que el arte de la fiesta delirante de la vida.</span></span></p><div><span style="background-color: white; color: #232323; font-family: 'EB Garamond',serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #232323; font-family: 'EB Garamond',serif; font-size: 12pt; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"><i>(Texto leído el 8 de noviembre del 2023, día de la presentación del libro)</i></span></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-3444176292126320102023-11-08T07:10:00.003-08:002023-11-13T06:40:24.794-08:00Pero incluso los poetas son humanos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisgb04TD8Bx6zKFwBXjvpRwIbWMHGE67GLNy7r_TLyJcStlPq1e6LvHZafJitPLQ7l1oW3tvxTuARg_5J3bujwSdw3EDHKQyReChKpfHixMmZIzdUk5VPAz3Am3612L8wjt09Aa1LUKzToryP9l8hZ_2TONYFqvKtDRf3WyOsj8GP2jVuz_dQ80w/s1241/IMG_1887.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1241" data-original-width="835" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisgb04TD8Bx6zKFwBXjvpRwIbWMHGE67GLNy7r_TLyJcStlPq1e6LvHZafJitPLQ7l1oW3tvxTuARg_5J3bujwSdw3EDHKQyReChKpfHixMmZIzdUk5VPAz3Am3612L8wjt09Aa1LUKzToryP9l8hZ_2TONYFqvKtDRf3WyOsj8GP2jVuz_dQ80w/s320/IMG_1887.jpg" width="215" /></span></a></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">En cierta ocasión Alonso Ruiz Rosas me contó que conocía el instante exacto en que se convirtió en poeta. Ocurrió el siete de diciembre de 1971, unos 48 minutos después del mediodía. Su padre, el barbado José Ruiz Rozas, estaba tomando un pebre de gallina cuando asomó Alonso. He perdido el año, clamó, entregando su libreta de notas. Acto seguido dejó escapar el llanto. Don Pepe contempló a su hijo con ojos acuosos. Tomó un pan de tres puntas y lo partió en dos. Antes de mojarlo en la sopa declaró: Hijo, todos los años se pierden. Y, en ese preciso instante, me confidenció Alonso muchos años después, algo se reconfiguró en la corteza prefrontal de su masa encefálica.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La decisión de convertirse en poeta seguramente no fue demasiado conflictiva. Alonso José Ruiz Rosas Cateriano había nacido en un hogar donde los libros eran protagonistas, donde la poesía era un agente muy activo en el microbioma familiar. Su padre no solo tenía la mejor biblioteca de poesía, sino que se ganaba la vida como fundador de la legendaria librería Trilce. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Recuerdo que conocí a Alonso en circunstancias extrañas. Con unos amigos habíamos publicado malos versos en una revista torpemente mimeografiada y pensábamos que eso nos daba el derecho a llamarnos poetas. Por esta razón sentimos que era imprescindible visitar al vate más importante de la región para advertirle que ya tenía nuevos y más ágiles colegas. Recuerdo que Alonso abrió la puerta, nos estudió de arriba abajo y, sin dudarlo, sentenció: Está ocupado. Nosotros nos disponíamos a largarnos cuando escuchamos la voz de alguien desde el fondo de la casa. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Fue una visita intensa y los del grupo Roña, encendidos, desaforados, leímos, recitamos, declamamos hasta que, de pronto, Don Pepe dejó su viejo sillón verde botella y desapareció. Luego de un espacio de tiempo en el que estuvimos considerando abandonar para siempre la poesía, José Ruiz Rosas volvió con un cargamento. Eran libros que se ajustaban como guantes a los intereses literarios de cada uno, al estilo vivaz, a la tendencia al lirismo coloquial, al delirio salvaje de las metáforas. Pero al momento de partir vimos de pronto reaparecer a Alonso, aún en su uniforme de colegio, blandiendo un enorme cuaderno y un gran lápiz. Se acercó a cada uno y anotó nombres, apellidos, direcciones y teléfonos. Consignó cada libro y, haciendo un duro contacto visual, notificó: Quince días, ni uno más.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Pero nuestra gran amistad recién comenzó un año después. Yo acababa de regresar de Costa Rica y lo ví salir de la matinée del cine Variedades, aún llevando a cuestas su enciclopedia Bruño. Luego de un rápido intercambio de palabras nos pareció lógico dirigirnos al puente Bolognesi, donde alguien había abierto un local que exhibía licores a precios sospechosamente bajos. Inmediatamente después tomamos rumbo hacia Palacio Viejo, a la casa de su tía Judith, donde el joven bardo había ubicado un gigantesco escritorio decimonónico con los cajones atiborrados de sonetos. Y antes de empezar a redactar el acta fundacional de la revista Ómnibus dedicamos unos minutos a refrescar la garganta con el terrible vino llegado del valle. Días más tarde se sumaron Charo Núñez y Misael Ramos. Y meses después seguirían Patricia Alba y Oscar Malca que, por alguna razón, intentaron engañar a todo el mundo asegurando que habían nacido cerca del Cerrito San Vicente.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Algunos críticos consideran que Alonso Ruiz Rosas es una contradicción. En lo estilístico sus poemas siempre han sentido la irresistible atracción del orden prodigioso de las formas clásicas, por los sonidos armoniosos, por una elegancia puntual enemiga de la exuberancia. Su actitud ante la vida, en cambio, estuvo signada durante las primeras décadas por una admiración hacia los poetas salvajes. Es bastante revelador, por ejemplo, que Allen Ginzberg, el obsceno poeta beatnik, ocupase la página central en la revista escolar que dirigió en el Max Uhle. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Recuerdo que en aquellos años setenta solíamos frecuentar el Far West, el local que en el portal de San Agustín regentaba con mano de hierro una dama originaria de los cantones de Suiza. Ahí tomábamos pisco con vermut mientras repasamos anécdotas literarias de poetas ya fallecidos. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Luego de consumir nuestros tragos bajo la atenta mirada de la helvética dama, abandonábamos cuidadosamente las sillas de madera curvada y nos dirigíamos a la plaza San Francisco, para reunirnos con el resto de la pandilla. Allí, bajo la luna, escuchábamos al devoto Arcipreste Ruiz elevar cánticos que había aprendido en la procesión del Señor de los Milagros. Pero, la hora principal sólo llegaba cuando el melenudo bardo saltaba hasta el atrio y, exhibiendo su memoria prodigiosa, empezaba a recitar a poetas del siglo de Oro.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El fuerte resplandor de la existencia parecía mantener a Alonso Ruiz Rosas en permanente estado de inquietud interna. Por eso, sin duda, se lanzó a la carretera provisto únicamente con su maletín Mary Poppins. Y, poco después de que empezó su rutina de desaparecer en las calles de Europa, los amigos empezaron a referirse a él como “el judío errante”. Mi abuela hubiese dicho que ese chico era “un pata de perro”. Pero lo cierto es que Alonso no podía quedarse tranquilo en ningún sitio. Regresaba a Arequipa, convencía al rector de la universidad de fundar un gran centro cultural, lo implementaba, lo dirigía, y luego, en el momento menos pensado, saltaba a la escalerilla de un avión intercontinental. Que yo sepa, Alonso ya ha estado en los siete continentes. No sé por qué viaja tanto, quizá le pican los pies. Lo bueno fue que cuando estaba en París resultó invalorable su intervención ante la UNESCO para que su ciudad natal pudiese ostentar el título de Patrimonio de la Humanidad. Y luego convenció a Vargas Llosa para que donase su gran biblioteca a la ciudad de sus ancestros. Entre tanto, se le ocurrió también crear la tan activa Sociedad Picantera. Y corre el rumor de que hasta ajustó la sazón de algunos platos para su monumental recetario de La Gran Cocina Mestiza de Arequipa. Pero, a pesar de que sus valiosas iniciativas culturales le implicaban mucho tiempo y considerable esfuerzo, su lealtad a la poesía no flaqueaba ni un instante. Este excelente libro, que reúne su obra hasta el día de hoy, lo demuestra irrefutablemente.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="background-color: white; color: #232323; font-family: "EB Garamond", serif; font-size: 16px; text-align: left; white-space: pre;">(Texto leído el 8 de noviembre del 2023, día de la presentación del libro)</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-24580898906283206142023-11-02T05:58:00.006-07:002023-11-03T08:14:45.126-07:00El primer momento más importante de mi vida<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVKuCmkm000JOjLkyvw2nf6ijB1SrVRseODmu2QuUZGsVmbMqp-HAoDUSL4JDCBWGz8KbDV5gps4M2zp3CbCF7KBdNj_ol0s72Yi0vpYTu2QkrE4mv2ro2u9QiIFBtVwWx3fsSwyz37kKB6dfxnezIhRqhuv4XaMInS-7QAGANXBvxMX51JDGi7w/s1003/WhatsApp%20Image%202023-11-03%20at%2009.59.21.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1003" data-original-width="677" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVKuCmkm000JOjLkyvw2nf6ijB1SrVRseODmu2QuUZGsVmbMqp-HAoDUSL4JDCBWGz8KbDV5gps4M2zp3CbCF7KBdNj_ol0s72Yi0vpYTu2QkrE4mv2ro2u9QiIFBtVwWx3fsSwyz37kKB6dfxnezIhRqhuv4XaMInS-7QAGANXBvxMX51JDGi7w/s320/WhatsApp%20Image%202023-11-03%20at%2009.59.21.jpeg" width="216" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">La kryptonita roja es muy peligrosa. Cuando Superman está expuesto a un bizarro fragmento de su tierra natal se vuelve malvado y no tiene piedad. La kryptonita roja también puede provocar comportamientos impulsivos y violentos y, en ocasiones, estimula el crecimiento de garras y una inquietante tonalidad escarlata en ambos ojos. Lo más grave sin duda es cuando un supervillano logra debilitar o incluso anular los poderes del kryptoniano usando un meteorito de este material. Todos estos asuntos me tenían muy preocupado en octubre de 1959. Cada sábado, luego del desayuno, nuestro querido padre pasaba lista y a cada uno le tocaba su revista de historietas. Linterna verde, Flash, Batman, El conejo de la suerte y, claro, Supermán. El fin de semana lo dedicaba básicamente a dejarme llevar por las emociones de la impecable revista, pero también dedicaba muchas horas a estudiar mis archivos. Había acondicionado un lugar seguro, protegido de la luz y de los bruscos cambios de clima, donde conservaba mi colección. En 1958 un gran terremoto había destruído buena parte de la ciudad y el gobierno repartió miles de cabañas de cartón piedra. Una de estas cabañas terminó al fondo de la casa de mis padres. Era una habitación con una puerta y una pequeña ventana y estaba llena de muebles viejos y cajones con quién sabe qué. En ese lugar, mi hermano y yo habíamos construído un refugio secreto, una Fortaleza de la Soledad. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Los niños tienen un problema de representación. La idea que tenemos del niño es la de un ser díscolo, inquieto, siempre listo a introducir caos en el salón. Un ser imprevisible al que no hay manera de tomar demasiado en serio. ¿Pero cómo es ese ser cuando está solo mirando la punta de su zapatilla? ¿Cómo es su universo? ¿Qué tipo de humano es un niño?</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">En octubre de 1959 ocurrió un incidente grave. No recuerdo si el florero de porcelana china que les regalaron a mis padres el día de su boda se hizo añicos contra el piso de cemento enlucido. O tal vez desarmamos con mi hermano el Telefunken a tubos que mi padre había heredado. La cosa es que Alfredito pasó lista y anunció solemnemente el veredicto. Sabíamos que los capitanes de los barcos tenían la autoridad, incluso el derecho, a abandonar a los insubordinados en una isla desierta, pero jamás pensamos que nuestro padre nos sometería al terrible castigo de privarnos de nuestra historieta semanal. Fue un golpe muy duro. </span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-size: medium;">Nosotros sabíamos que Alfredito había comprado un gran lote pero, a pesar de nuestra actividad detectivesca, jamás habíamos podido robar la llave de su ropero. La desesperación inicial se diluyó pronto en melancolía y los sábados, con frecuencia, nos atrincherábamos en la Fortaleza de la Soledad durante muchas horas. Cuando finalmente llegaron los tres meses de vacaciones ya habíamos olvidado los ritos de fin de semana y ociosamente dejábamos correr las horas. Recuerdo que junto a mí había una columna de cajas de cartón. Mi pie derecho se balanceaba de un lado a otro hasta que una oculta maldad lo guió, y esas cajas se derrumbaron estrepitosamente. Mi hermano y yo miramos con mal humor el estropicio. Tarde o temprano seríamos obligados a volver todo a su lugar. Pero entonces ocurrió algo. Mi hermano gritó: ¡Mira! El tesoro de Atahualpa no hubiese sido más impactante. La caja del fondo había reventado con la caída y mostraba historiestas, miles, millones de revistas nuevesitas. Nuestro querido padre había realmente comprado un gran lote. Y fue así como ocupé demasiados días leyendo con el fervor de un adicto, evitando a toda costa sumergirme en el sueño. No recuerdo si me puse una capa roja, pero al final creo que decidí aprender a volar y me lancé desde lo alto del ropero contra el filo de la cama. Lo cierto es que terminé en el hospital. Debido a mi privilegiada estrella el asunto no fue grave, aunque aún exhibo una inusual lastimadura. Cada día.</span></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-25620771011472920172023-10-29T10:04:00.007-07:002023-10-29T15:40:32.168-07:00Vendrá en las nubes con los ángeles, y todos los ojos lo verán<p><span id="docs-internal-guid-486611a1-7fff-ef65-ed1b-76c93eff2f7f"></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #1f1f1f; font-family: 'EB Garamond',serif; font-size: 14pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6mSCbfXWosDdcb-kxOFJLoepQsnPYdf4uyrL9lvQ29HrCSHFSy9KMye4-T730bb4weZes_ofgnjhDJyeIQNge9xKu1LLn9WNaEBVumCZ9nVuclWXhE4JUrchmc0nBZEck85QDXBUGMHU8rOWH2Uq0B_E6NSASYZLKz5mcyXPAGejY_SGCDIBi2g/s1024/DALL%C2%B7E%202023-10-29%2017.39.20%20-%20crear%20una%20ilustracio%CC%81n%20en%20base%20a%20plumones%20de%20colores%20con%20el%20tema%20de%20la%20segunda%20venida%20de%20Cristo..png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6mSCbfXWosDdcb-kxOFJLoepQsnPYdf4uyrL9lvQ29HrCSHFSy9KMye4-T730bb4weZes_ofgnjhDJyeIQNge9xKu1LLn9WNaEBVumCZ9nVuclWXhE4JUrchmc0nBZEck85QDXBUGMHU8rOWH2Uq0B_E6NSASYZLKz5mcyXPAGejY_SGCDIBi2g/s320/DALL%C2%B7E%202023-10-29%2017.39.20%20-%20crear%20una%20ilustracio%CC%81n%20en%20base%20a%20plumones%20de%20colores%20con%20el%20tema%20de%20la%20segunda%20venida%20de%20Cristo..png" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-size: medium;">Cuando Jesucristo vino por primera vez a este valle de lágrimas tomó la forma del hijo de un humilde carpintero. La segunda vez optó por presentarse como una app potenciada por un robusto motor de inteligencia artificial.</span><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.8; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #1f1f1f; font-family: "EB Garamond", serif; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: x-small;"><i>Ilustración: Dall-e 2</i></span></span></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-2572267827115404312023-10-26T07:34:00.009-07:002023-10-26T11:14:32.306-07:00La luna y los criminales de la luna<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmi7-6v7AjK_aH3K42hx9rH9HXRolYEGl262g7Pr5YTRQZMueu4wdSJcTF-DkkIJP_FYUqhIM9tN9ozx5n3GAjC7DLaqcDJfh17NqH6xTkY9qfkC2GPpUB4i4pH3fCFmbe22l5ql5iMSiKWtqetTxa1D8LJqgTcrtkOge8KUULEjiV0hRV_1iQxw/s1500/MV5BNjQwOGM2YTItMGYwNC00YTM4LWI0Y2QtZjQ2ZDcyMmRjMTFhXkEyXkFqcGdeQXVyMDM2NDM2MQ@@._V1_FMjpg_UX1000_.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmi7-6v7AjK_aH3K42hx9rH9HXRolYEGl262g7Pr5YTRQZMueu4wdSJcTF-DkkIJP_FYUqhIM9tN9ozx5n3GAjC7DLaqcDJfh17NqH6xTkY9qfkC2GPpUB4i4pH3fCFmbe22l5ql5iMSiKWtqetTxa1D8LJqgTcrtkOge8KUULEjiV0hRV_1iQxw/s320/MV5BNjQwOGM2YTItMGYwNC00YTM4LWI0Y2QtZjQ2ZDcyMmRjMTFhXkEyXkFqcGdeQXVyMDM2NDM2MQ@@._V1_FMjpg_UX1000_.jpg" width="213" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Seguramente casi todos estarán de acuerdo que Martín Scorsese es el gran maestro del cine contemporáneo. A los 80 años este director ha estrenado <i>The Killers of the flower moon</i>, una película que según Metacritic ha alcanzado “universal aclamación”, mientras que Rotten Tomatoes le otorga una calificación del 92%. Por otro lado Manohla Dargis, del NYT, la califica de “desgarradora obra maestra” que revisa una particularmente infame página de la historia de los Estados Unidos. Con sus tres horas y media de duración la revista Premiere aseguró que si bien el film resultaba agotador, no era nunca aburrido. Y si bien es cierto que lo primero que mencionan los espectadores al salir del cine es la interpretación del poderoso laconismo de Lily Gladstone, cuyo rostro macizo alberga unos ojos de oceánica expresividad, quizá lo más sorprendente del film sea un asunto clásico que yace debajo de los grandes temas. ¿Se puede desear la muerte del ser que se ama? El personaje de Leonardo di Caprio, el protagonista principal, da muestras de un genuino sentimiento por su atractiva esposa india, lo que no le impide inyectarle cada mañana mortíferas toxinas con la intención de convertirse en heredero. En otro nivel, extrañamente coincidente, Robert de Niro, que interpreta a un villano con demoledora sobriedad, afirma que encuentra a los Osages “las personas más finas, ricas y hermosas de la tierra de Dios”, aunque eso no le dificulta orquestar una abyecta conspiración cuya meta es el robo y la aniquilación. Este asunto del retorcido sentimiento ha interesado en décadas pasadas a la novela negra y al psicoanálisis, que solían ponerlo en escena con una estética expresionista, saturada de claroscuros. Scorsese, en cambio, enfoca el tema desde la perspectiva panorámica propia de las grandes llanuras de la historia. Parece decirnos que los sentimientos siempre se subordinan a la codicia que, en última instancia, resulta ser el oscuro motor de las civilizaciones. Y siguiendo esa línea, es escalofriante sospechar, además, que hay un perverso erotismo en la dinámica de tantos crímenes institucionales que llenan la saga de los mamíferos más inteligentes del planeta.</span></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-38627431022092866132023-10-21T06:56:00.009-07:002023-11-07T05:44:54.516-08:00Puede que seamos imbéciles pero no somos tontos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx2j1GU55RVznb3DL45FsCH41X7YRX_JIyzBYAg6cwqeyPaZqVid_IGCGMGdGgddJZvnHEVFFNzw7GxLChL4RKdVHEMveFV3mwIcZNP4KaEZCFqgIam4nKmX-SDB-ZHYUSAmHVLrUbGK0GSTvpA0vjWugSdAAkfMwwZ-Grh5wybLvmFayCm2xcxw/s1280/WhatsApp%20Image%202023-10-20%20at%2010.46.27.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="958" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx2j1GU55RVznb3DL45FsCH41X7YRX_JIyzBYAg6cwqeyPaZqVid_IGCGMGdGgddJZvnHEVFFNzw7GxLChL4RKdVHEMveFV3mwIcZNP4KaEZCFqgIam4nKmX-SDB-ZHYUSAmHVLrUbGK0GSTvpA0vjWugSdAAkfMwwZ-Grh5wybLvmFayCm2xcxw/s320/WhatsApp%20Image%202023-10-20%20at%2010.46.27.jpeg" width="240" /></span></a></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Las piedras gigantes permanecen bajo el gran templo del Cusco este precioso día</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mi reloj en este minuto es tan solo exacto</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pero ya nadie pronuncia los siete ángulos de cada palabra</span></p><p><span style="font-size: medium;">El significado ha adulterado el significado</span></p><p><span style="font-size: medium;">Acaso ya la piedra tan sobada está tan solo bajo el sol</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y la roca viva yace aturdida entre un de dónde y un a dónde</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y los peruanos deambulamos hoy con la boca repleta de gerundios</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y por ahí circulan interpretaciones desalmadas y sobre amplificadas</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hoy los salvajes innobles y las prostitutas sin corazón acechan no solo en la oscura noche</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hoy somos víctimas de la lenta acumulación de ordinarias pérdidas</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hoy padecemos un episodio de hilaridad siniestra</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y las asociaciones arbitrarias del vocabulario elevan insoportablemente la presión arterial </span></p><p><span style="font-size: medium;">Y la gente sueña con todo lo que podría haber vivido si todo hubiera sido diferente</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y puede que seamos imbéciles pero no somos tontos</span></p><p><span style="font-size: medium;">Solo somos solo esos de los dedos torpes que pulsan las cuerdas de la perspectiva</span></p><p><span style="font-size: medium;">Solo somos solo esos que alegan que hay una decidida falta de respaldo cósmico</span></p><p><span style="font-size: medium;">Que ni yo te quiero que ni tú te quieres</span></p><p><span style="font-size: medium;">Que es preciso tener caos dentro de sí para poder generar una estrella danzarina</span></p><p><span style="font-size: medium;">Que el arquero ha caído derribado</span></p><p><span style="font-size: medium;">Que son los otros siempre los culpables siempre son los otros </span></p><p><span style="font-size: medium;">Y que cada día nada y que cada día casi nada </span></p><p><span style="font-size: medium;">Y que ahora es ya solo el crónico dolor de alguna extinción</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y todo mientras se escucha la balada triunfal de los gimnastas del pesimismo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mientras los latifundistas del comercio digital y la hipercomunicación nos lanzan contenido</span></p><p><span style="font-size: medium;">El marxismo es el opio de los intelectuales</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hoy es la última oportunidad para aprender el Twist</span></p><p><span style="font-size: medium;">Vivir es pasar de un espacio a otro tratando de evitar el agudo golpe en la espinilla</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y más allá los líricos aferrados al poder entonan en el foro</span></p><p><span style="font-size: medium;">¡Vuela, vuela, ardiente bala!</span></p><p><span style="font-size: medium;">Aunque hoy el club de las alegres amargadas tiene por lo menos una joven hechicera</span></p><p><span style="font-size: medium;">Aunque hoy este su humilde servidor cumple hoy setenta años solamente hoy</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Y entonces qué hacer en esta preciosa tarde tan pisquera?</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hay que imponer por ejemplo una forma a las ruinas a cada una de las ruinas </span></p><p><span style="font-size: medium;">De lo que decíamos de lo que cantábamos de lo que proclamamos</span></p><p><span style="font-size: medium;">De lo que esperábamos aquel diciembre en la avenida La Salle</span></p><p><span style="font-size: medium;">Hay que soplar todas las velas de cada año </span></p><p><span style="font-size: medium;">Hay que soplar todas las malditas velas </span></p><div><br /></div><p><i style="font-size: large;">Foto: Stella Maris Barrionuevo</i></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-75230577621086440832023-10-16T06:36:00.004-07:002023-10-16T06:37:04.853-07:00Átomos deliciosos (intento número 1000)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDkRPqm3LPgs_4fv6jroe-3eyO042Sr59N3giTFjk89mh0812SDUp6ru8YjP_XTR0yraSEOXpx28e9upLh-d7zMPr0xLQqTvXqCRxiVAo1MPtj3grxy-w9fAmqSoWjPaJyyEs9hrw6hyphenhyphenjGUi2kzFIUup__FR3eYV0xF3qWE4oNvqtuHftCGxPwlw/s1024/_fb2242ef-19e7-4a87-a952-7244dd62903f.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDkRPqm3LPgs_4fv6jroe-3eyO042Sr59N3giTFjk89mh0812SDUp6ru8YjP_XTR0yraSEOXpx28e9upLh-d7zMPr0xLQqTvXqCRxiVAo1MPtj3grxy-w9fAmqSoWjPaJyyEs9hrw6hyphenhyphenjGUi2kzFIUup__FR3eYV0xF3qWE4oNvqtuHftCGxPwlw/s320/_fb2242ef-19e7-4a87-a952-7244dd62903f.jpeg" width="320" /></span></a></div><p><span style="font-size: large;">Al sujeto le apetece estofar carne sobre fuego </span></p><p><span style="font-size: medium;">Se le antoja rotar entre sus dedos </span></p><p><span style="font-size: medium;">La vieja idea de lo posible</span></p><p><span style="font-size: medium;">Interpretar olores </span></p><p><span style="font-size: medium;">(Como una teoría del conocimiento)</span></p><p><span style="font-size: medium;">El sujeto hace estallar enigmas </span></p><p><span style="font-size: medium;">En largas llamaradas</span></p><p><span style="font-size: medium;">Se inquieta con el pánico </span></p><p><span style="font-size: medium;">Del punto de ebullición</span></p><p><span style="font-size: medium;">Con el desasosiego </span></p><p><span style="font-size: medium;">De la mesa extendida </span></p><p><span style="font-size: medium;">El sujeto busca ese vaho que fermenta </span></p><p><span style="font-size: medium;">Lo inexistente</span></p><p><span style="font-size: medium;">Ese trazo sinuoso que se alza </span></p><p><span style="font-size: medium;">Hacia la bóveda de sillar</span></p><p><span style="font-size: medium;">La levadura, el vapor, las arriñonadas bacterias </span></p><p><span style="font-size: medium;">Todo (todo) se agita como se agita </span></p><p><span style="font-size: medium;">La olla de la gran mazamorra</span></p><p><span style="font-size: medium;">Su discurso es una masticada hilera de palabras</span></p><p><span style="font-size: medium;">Una larga frase arrebozada o adobada o rostizada</span></p><p><span style="font-size: medium;">(O dejada secar al viento)</span></p><p><span style="font-size: medium;">El sujeto espolvorea un ingrediente</span></p><p><span style="font-size: medium;">El desconcierto</span></p><p><span style="font-size: medium;">Una pizca de oloroso desconcierto</span></p><p><span style="font-size: medium;">Un clavo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Cierto polvo de furor</span></p><p><span style="font-size: medium;">La cucharada plena de embriaguez </span></p><p><span style="font-size: medium;">Sobre el torso</span></p><p><span style="font-size: medium;">En la cabeza</span></p><p><span style="font-size: medium;">A todo lo largo de cada aceitosa extremidad</span></p><p><span style="font-size: medium;">El sujeto otorga relevancia cultural </span></p><p><span style="font-size: medium;">A los 10 dedos </span></p><p><span style="font-size: medium;">Al olvidado arte de lamer</span></p><p><span style="font-size: medium;">Al interés por el sorprendente ombligo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Al industrioso sistema digestivo</span></p><p><span style="font-size: medium;">El sujeto esgrime el asombro </span></p><p><span style="font-size: medium;">De tener boca</span></p><p><span style="font-size: medium;">La melancolía </span></p><p><span style="font-size: medium;">De los pies descalzos</span></p><p><span style="font-size: medium;">La euforia </span></p><p><span style="font-size: medium;">De la flexión ventral </span></p><p><span style="font-size: medium;">La agonía del rotador</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y cada bocado se desborda en miga </span></p><p><span style="font-size: medium;">En agua </span></p><p><span style="font-size: medium;">En alegre relámpago</span></p><p><span style="font-size: medium;">El asunto del sujeto es la teología </span></p><p><span style="font-size: medium;">Del paladar</span></p><p><span style="font-size: medium;">La transustanciación</span></p><p><span style="font-size: medium;">Incluso alguna meticulosa bestialidad</span></p><p><span style="font-size: medium;">El sujeto anuncia así </span></p><p><span style="font-size: medium;">La capitulación de la escarola </span></p><p><span style="font-size: medium;">(Ante la emergencia del placer)</span></p><p><span style="font-size: medium;">Modifica el concepto del pan</span></p><p><span style="font-size: medium;">Perturba cada idea del yo del tú del ellos</span></p><p><span style="font-size: medium;">Evalúa la oportunidad de la grasosa malaya</span></p><p><span style="font-size: medium;">Del sancochado de pecho</span></p><p><span style="font-size: medium;">Del fuego</span></p><p><span style="font-size: medium;">De la humedad</span></p><p><span style="font-size: medium;">Del polvo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Explora el sabor de la aguja magnética</span></p><p><span style="font-size: medium;">De las líneas de latitud</span></p><p><span style="font-size: medium;">Del círculo concéntrico</span></p><p><span style="font-size: medium;">Los grandes logros de la civilización le sirven </span></p><p><span style="font-size: medium;">Para aderezar </span></p><p><span style="font-size: medium;">La receta de la ocopa de pajaritos</span></p><p><span style="font-size: medium;">La del rocoto la del camarón la de la chicha</span></p><p><span style="font-size: medium;">La de las torrejitas</span></p><p><span style="font-size: medium;">El sujeto nos remite al instante</span></p><p><span style="font-size: medium;">Al paréntesis</span></p><p><span style="font-size: medium;">Al momento en que solo importa</span></p><p><span style="font-size: medium;">Morder </span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">De<i> El Motor de combustión interna (FCE 2018)</i></span></p><div><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-90471240109096567702023-10-12T08:52:00.004-07:002023-10-12T08:56:21.825-07:00Poesía de los 80 en Arequipa<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVKRRCzZfGPdWm6KLObRtd4bzluBU9ccY_8NQnE2-CrfRZG8-Zwc7YNWUZpfSlTYE6bO1cLUgCtIknxd52aSCTHaqm1gi7AncWxJG2JPMz1uPINZQWomihQFeX5rHxTzyDjaKbVadEp_W82l333R_TocDQsiR2fccfkO5fy1VUUEyUGv6778S89Q/s3031/IMG_0600.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3031" data-original-width="1843" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVKRRCzZfGPdWm6KLObRtd4bzluBU9ccY_8NQnE2-CrfRZG8-Zwc7YNWUZpfSlTYE6bO1cLUgCtIknxd52aSCTHaqm1gi7AncWxJG2JPMz1uPINZQWomihQFeX5rHxTzyDjaKbVadEp_W82l333R_TocDQsiR2fccfkO5fy1VUUEyUGv6778S89Q/s320/IMG_0600.jpeg" width="195" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Está en circulación el número 3 de Nuveliel, Revista de Literatura y Humanidades dirigida por Edward Alvarez. El comité editorial está integrado por Cristian Pablo Huamaní Loayza; Vanessa Inés Gallegos Salazar; Olenka Olinda Soto Cárdenas; Carlos Garcel Vera. Tiene como colaboradores permanentes a Moisés Jiménez Carvajal y Mauro Quispe Navarro.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Mi agradecimiento por la generosa iniciativa.</span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-53317602395728112342023-10-08T08:24:00.002-07:002023-10-08T08:24:14.768-07:00El segundo momento más importante de mi vida<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhVhi9JYSgxT4UkI33JXNxI3pn9paT6B9jWHQXQWJIG9oSKwRKvJdkbvv00BBJRr5lYcL_fuB77KgLciI9RUoHbjVjyuBcQZPoghfO0F25oo0n-k-p_BwJuN_fQ70GX6I__vFZRu3bTdPzXQn5b7_kwV_Hlh6ibB45SQ1tlWvAOk0HDRHJNknZtA/s1020/joan%20miro%201942.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1020" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhVhi9JYSgxT4UkI33JXNxI3pn9paT6B9jWHQXQWJIG9oSKwRKvJdkbvv00BBJRr5lYcL_fuB77KgLciI9RUoHbjVjyuBcQZPoghfO0F25oo0n-k-p_BwJuN_fQ70GX6I__vFZRu3bTdPzXQn5b7_kwV_Hlh6ibB45SQ1tlWvAOk0HDRHJNknZtA/s320/joan%20miro%201942.jpeg" width="226" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Iba en bicicleta por una calle del centro histórico. Había carros, señoras, vendedores de helados, abogados y profesores de música. Transitaban siguiendo su rutina, obligados por el destino a evitar todo lo particularmente trascendental. En ese momento giré la cabeza. Una fuerza superior me obligó a mirar distraídamente a la vereda de enfrente. Y la vi. Podría escribir: Ví a una muchacha de 13 años de delgadas piernas caminando con paso firme bajo el sol radiante. Prefiero escribir: Y la ví. Fue el segundo momento más importante de mi vida. Sentí lo que se siente cuando se está en un evento imborrable dentro de una larga vida. Sentí confusión, principalmente confusión. Y asombro. Y fascinación. Y sin saber como me deslicé a una zona de la realidad radicalmente diferente a la que había conocido en vertiginosos 14 años. Y los siguientes días estuve enfermo. No quería comer. Olvidé por completo el idioma castellano. Nada tenía sentido salvo la imagen de esa chica que únicamente había visto de perfil. Días después, milagrosamente, encontré su foto tamaño carné en una casaca enigmáticamente olvidada en la sala de mi casa. Averigüé su nombre, investigué su vida; supe que era huérfana y millonaria, pero jamás pude dirigirle la más simple de las palabras. Cincuenta años después volví a verla. Yo estaba vagando ociosamente por las redes sociales cuando encontré la foto de un grupo de la promoción 72 del Sophianum. Leí sus nombres. La segunda a la izquierda era ella, mi primer amor, mi gran amor. Haciendo uso de los poderosos filtros de la imaginación pude identificarla. Tenía el cabello teñido y sus arrugas parecían no estar exactamente en el lugar que les correspondía. ¿Qué puedo decir? El problema del mundo real son las personas reales.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>Ilustración: Joan Miró. 1942.</i></span></p><div><br /></div>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-64935771797061677062023-10-03T06:50:00.004-07:002023-10-04T09:36:08.533-07:00El hedonismo de los condenados<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ICyUomj6ncGV864RjysmGxeZvwqwLCclSrLjiKTTlks5NQDnbd819RQ1Wps6N1LDTUWC2lQwNO5K9GCIrpJmijGY7g66NHDyPT1ritaaVOT8BLwwytbqi1bwfkstkYpwniZOk9TI_oNtehLjKeJSFQJZosEr-07FudnCKKBn7n8j7bUUOucgSQ/s1024/_45a81fec-0e69-41a9-9807-804b38e93ce7.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ICyUomj6ncGV864RjysmGxeZvwqwLCclSrLjiKTTlks5NQDnbd819RQ1Wps6N1LDTUWC2lQwNO5K9GCIrpJmijGY7g66NHDyPT1ritaaVOT8BLwwytbqi1bwfkstkYpwniZOk9TI_oNtehLjKeJSFQJZosEr-07FudnCKKBn7n8j7bUUOucgSQ/s320/_45a81fec-0e69-41a9-9807-804b38e93ce7.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span id="docs-internal-guid-7fa3e3f9-7fff-e7be-a92b-28074c21b57d"></span><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Uno de los entrevistados en el excelente libro </span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El fin del homosovieticus,</span><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "EB Garamond", serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> de Svetlana Aleksievich, cuenta que durante sus años de cautiverio bajo Stalin todos vivían en crónico estado de hambre. Solamente en milagrosas ocasiones podían disfrutar de algo contundente. Cuando este personaje logró por fin ser liberado y, para su asombro, recibió una suma de dinero a manera de compensación por la injusticia, se dejó llevar por un impulso y visitó el mejor restaurante de Moscú. Luego de platos previsiblemente exquisitos acompañados por vinos de gran complejidad salió a la calle y lentamente se encaminó hacia su casa. Una tristeza honda lo obligaba a curvar los hombros. Nada. Jamás nunca nada podría hacerlo más feliz que aquel rancio trozo de jabalí que aquella lejana noche comió furtivamente en una cueva de Siberia. Todos los placeres del mundo serían siempre insuficientes. </span></span></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-24731846445082537962023-09-24T12:03:00.005-07:002023-09-25T08:09:22.123-07:00¿Qué hice en el Cusco?<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc3BOUdlQ4EvuJfF8NJ0AEHgjXG8i52KBKgXxkAI_v2_tKzF5fCcl0m2PSsEJfi5fNTec8O4KYlht2Bx5PiDX3DFOEVmTmpFOiU1FBdWor7Lh9tv9Q198YizoSk8Pd_VQuwyazLVy_9gqOBCjA0uNRdeK9TFysMvOCoq-yXETp4BqyT-ahB2E89w/s889/piedras%20de%20cusco.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="889" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc3BOUdlQ4EvuJfF8NJ0AEHgjXG8i52KBKgXxkAI_v2_tKzF5fCcl0m2PSsEJfi5fNTec8O4KYlht2Bx5PiDX3DFOEVmTmpFOiU1FBdWor7Lh9tv9Q198YizoSk8Pd_VQuwyazLVy_9gqOBCjA0uNRdeK9TFysMvOCoq-yXETp4BqyT-ahB2E89w/s320/piedras%20de%20cusco.jpeg" width="259" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large; text-align: justify;">1</span></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Hasta hace algunas décadas viajar por tierra al Cusco era una aventura absolutamente clásica. En ómnibus resultaba una auténtica manera de expiar algún pecado o alcanzar algún tipo de superación espiritual. Porque esa ruta estaba destinada a los vehículos que ya habían fatigado la panamericana, los más antiguos, los casi rotos. Pero no sólo eso, los de las empresas visualizaban a sus clientes sólo un poco por encima del metro y medio. Por eso muchos viajeros que se elevaban algo por encima de esa medida estaban obligados a perder el conocimiento para no sufrir las retorcidas articulaciones, los músculos entumecidos. La disciplina del viaje solía además hacerse más severa por las noches, cuando el hálito glacial de los andes se filtraba filudo haciendo tortuoso el paso de las horas, de los minutos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">¿Pero qué hice en el Cusco? En algún momento de los años ochenta el Pérez me escribió contándome de Cusco, contándome que le había llegado la hora de hacer un brusco cambio de timón. Su hermano había invertido su tajada de la herencia familiar en un local para turistas y “locos responsables”, y él estaba ahí chambeando. Vivía de noche. El Pérez. Y a su alrededor brillaba todo lo que cualquier maldito joven podría desear. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Yo ya antes había escuchado de las emocionantes horas de la arcaica capital imperial. Otro de mis viejos amigos, el Juanca, había abandonado en los años setenta su sillón giratorio en un buffet jurídico para transmutarse en barman (y ocasional muscleman) del legendario Abraxas. Desde allí solía enviar cartas con alucinantes elucubraciones de cada alucinante situación que se generaba entre los alucinantes parroquianos provenientes de los siete (u ocho) continentes.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Pero en realidad yo ya conocía el Cusco. Durante mi último año de colegio, un par de meses antes de la graduación, decidí seguir el consejo del profesor Rodolfo Vargas (que clamaba que el código generador de todas nuestras vainas estaba en el Cusco). Y fui, y aunque no podría asegurar que me sentí conmocionado por las claves de mi identidad nacional, si es seguro que el evento cayó en un archivo etiquetado Expediciones Fundacionales. Recuerdo que justo por esos días se daba oficialmente por concluida La Década Prodigiosa y yo ya se avizoraba los setenta y sus estridencias. El horizonte se extendía (con sus insólitas extremidades) en una pantalla panorámica. Los hippies con su canción, con sus trapos de colores, con su macoña. El general Velasco y los titulares en La Crónica sobre el mito de Inkari, sobre el sombrero de Tupac Amaru, sobre los poetas callejeros. Y todo, todo alcanzaba dialéctica realización en los altos ministerios de concreto armado. Pero en realidad por aquellos años yo todavía no estaba demasiado consciente de nada. Recuerdo que pasaba los días en el Cusco escuchando las novedades sicodélicas que interpretaba Lucho, el hijo de la tía Yola, con su martirizada Farfisa. Y recuerdo que fui atacado por una gripe tenaz que me obligó a dar miles de vueltas a la plaza de armas, ataviado con ponchos genuinamente coloridos (que tomaba prestados de la tienda de artesanía de la tía Panchita). También recuerdo que me enamoré un poco por ahí, aunque por desgracia hoy me siento incapaz de hacer un retrato hablado del rostro de mi amada. (No sé qué pasa con mi mente, guarda olores y sensaciones, pero las imágenes no son demasiado nítidas.)</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Luego de esa inicial (e iniciática) excursión dejé correr algunos años entregado a sedentarias aventuras. Debo reconocer que pertenezco a esa mínima fracción de la humanidad que odia viajar. Cuando a la gente le preguntan que qué harían si se sacan la lotería, todos siempre responden que dar la vuelta al mundo. Yo en cambio tengo alergia a las aduanas, a los controles de agricultura, a los counters de las empresas de transporte. Y no me gustan los jets, ni los trasatlánticos, ni los malditos ómnibuses. Ni siquiera los taxis. Y hasta en mi ciudad natal detesto comer en restaurantes. Por eso no puedo ser un buen trotamundos. (Conclusión: debería volver a la dosis diaria de Paxil).</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Sin embargo, y básicamente impulsado por las juveniles ambiciones de ser protagonista de alguna buena y cosmopolita historia me obligué a ponerme en el camino. Recuerdo que cuando el buen Pérez me contó que su local era ya un éxito histórico, y que las tentaciones se habían vuelto francamente insoportables (gringas, trago y coke&roll) comprendí que emprender ese asunto era una misión sagrada. Por desgracia (o por suerte) en aquellos precisos tiempos experimentaba el paroxismo por el amor de mi vida (que por medio de carta notarial me ha prohibido consignar su nombre en cualquiera de mis escritos). Por eso no viajé en aquella ocasión. Porque ella me mostraba cada día cosas terriblemente urgentes. Porque yo estaba ocupado comiendo salmón enlatado en las invernales playas de Mejía (con ella). O tomando todos los cócteles en todas las inauguraciones (sólo con ella). O visitando prodigiosos hoteluchos en el balneario de Yura (muy junto a ella). Y así dejé pasar algunos años hasta que, finalmente, ya saciada la insaciabilidad y gravemente anclado en la opacidad de lo anteriormente esplendente (sic) me sentí de pronto con un renovado ánimo explorador. Y entonces un día dije: ¿Qué tal si vamos al Cusco? Y ella, que en el fondo es una gran viajera, puso en marcha la parte práctica del asunto. Por ejemplo, le conté, por contar algo, que mi terrible abuelo materno solía hacer ese viaje (a principios del siglo XX) bien aprovisionado con una gallina muy gorda y sancochada, y ella trepó instantáneamente al tercer piso del mercado de San Camilo e hizo degollar dos o tres aves de gran nobleza. Y como también mencioné (como quien no quiere la cosa) que iríamos en el coche buffet, y que dispondríamos de espacio suficiente incluso para una velada literario musical, mi dulce Petunia se dirigió a la distribuidora Richard O’Custer e hizo acopio (a muy buen precio) de dorado y abundante licor ( Destilado y embotellado en una de las sangrientas provincias de Colombia). Y así la cosa fue tomando cuerpo, y fue entonces cuando nuestro buen Arcipreste Ruiz, al enterarse del rico potencial del proyecto, palabreó a La Coneja, su musa histórica, y alegremente se sumaron a la expedición. Y así fue como telefoneamos al Pérez, que a esas alturas ya era también parte de un binomio, para anunciar nuestro inminente peregrinaje. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">[Es necesario advertir que para cuando finalmente tomamos la decisión de viajar las cosas en esa frontera ya no eran lo que alguna vez habían sido. Luego de contraer matrimonio con la Ñaña (integrante principal de la Banda de la Existencia más Fuerte) el Pérez parecía dispuesto a dar por concluida la parte turbulenta de su etapa formativa. La demencia sin fin había acabado. El salvaje oeste (o sur este) había superado la fase de los tiradores libres para afincarse en un responsable programa de colonización.]</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">2</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Los rieles del antediluviano tren que comunicaba Arequipa con Cusco probablemente no conservaban el preciso perfil que alguna vez los enorgulleció, lo que sin duda obligaba a los maquinistas a aguantar, a contener los oscuros caballos de fuerza. El resultado era que la procesión se movía con pachocha perfectamente decimonónica. Pero eso para nosotros no presentaba mayor problema. Bien aprovisionados, nos mantuvimos increíblemente saludables durante las casi 24 horas del viaje. Es más, yo diría que estuvimos en un estado exultante (el filoso ron Caldas y el memorioso Arcipreste Ruiz trabajaban al alimón). Y entonces el trayecto fue una fiesta. En la sucia Juliaca bebimos alegremente algún lamentable jarro de café con leche; en Ayaviri devoramos jubilosos el mundialmente reputado cancacho; y más tarde, muy campantes, adquirimos varias piezas del pan de Urcos. Sin embargo, no todo fue perfecto. Al bajar del tren teníamos planeado dar palmadas, alzar la voz, emitir frases cortas, exhibir hermosas dentaduras. Pero nada. Nadie nos esperaba en ninguna parte. Y luego de cuarenta y cinco minutos mirando hacia arriba y hacia abajo trepamos por fin a un taxi y decidimos indagar en el Kamikase. Sólo un par de horas después, y cuando ya empezaban a llegar los primeros clientes, la parejita de anfitriones hizo su aparición. Nos explicaron, evidentemente fastidiados, que habían decidido sorprendernos y sumarse (también jubilosamente) en una previa estación. Pero el tren llegó demasiado temprano. O tal vez ellos llegaron unos segundos tarde. Al final sólo alcanzaron a saludar a las dos eternamente paralelas líneas del ferrocarril del sur. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Y cuando por fin ocurrió el tan esperado encuentro todos estábamos unánimemente amoscados. Pero ese lapsus no duró casi nada (no sé ni por qué lo recuerdo). Nosotros éramos viejos compinches que no nos veíamos desde tiempos heroicos y ya legendarios. Y luego de superar el instante de vacilación se sucedieron los gestos y signos de emotividad. Y la vieja amistad fue bendecida con aspersión de poderoso licor. Y el surround del amplificador diseminando greatest hits. Y las luces. Y el humo. O sea la fiesta. Y cuando varias horas después ya el cansancio empezaba a minar nuestra euforia el buen Pérez nos condujo discretamente a la cabina de mando. Y allí, con magnánimo gesto, desplegó el origami. Quisiera explicar que es lo que suele ocurrir cuando aparece el origami, pero tal vez no es el lugar ni la hora. Sólo diré que el viejo Vicente Hidalgo (conocido en algunos círculos como Vicente Hidalgo y en otros como Vicente Hidalgo) solía describir la experiencia asegurando que era como cuando uno está en la calle, frente a un edificio oscuro, y de pronto se encienden todos los focos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">3</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Lo que más me ha impresionado siempre del Cusco no son los increíbles paisajes del valle sagrado, ni las vistas panorámicas de Machupicchu, ni las irradiaciones mágicas o magnéticas o históricas de cada manoseada piedra de siete ángulos. Lo que me parece absolutamente incomparable son sus calles. Disparejas, ostentando con terquedad los signos de ese otro estado mental, de esa otra manera de ser. Esas calles van hechizando al caminante con sus mezclados sentimientos, con su discurso a veces dolorosamente contrariado. Por eso aquellos días fueron de duro trajín. Subimos y bajamos. Hasta la cima y hasta la sima. Dando trabajo a los tobillos, a las pantorrillas, al músculo flexor. Atacando con brío envidiable las piedras de Plateros, Sieteculebras, Lucrepata, Suecia, Ataúd, Ruinas, Procuradores. Y cada día, por nuestra ración de proteínas, siempre (o siempre) solíamos desembocar en La Chola. Por la chuleta. O por el estofado. O por el chicharrón. O por la malaya frita. (Aunque algunos aseguran que al mediodía no hay malaya porque este plato sólo lo sirven por la tarde, a la hora de los picantes, cuando llegan los parroquianos adictos a la chicha.) Y mientras manipulábamos trabajosamente los cuchillos sin filo y los tenedores (de blandengue metal) el Arcipreste Ruiz solía ilustrarnos asegurando que la picantería La chola fue alguna vez el centro del mundo, que el cholo Nieto agasajó en ese humoso salón a visitantes ilustres. Vargas Llosa y Arguedas y Neruda. Quien sabe si hasta el flaquísimo Ribeyro se animó a picar un cauchecito de con setas. Y Brice, claro, Bryce, que sin duda luego se sintió perdidamente enfermo. Algunos afirman que también hicieron acto de presencia el Che, el Jagger y el Nicholson. Y que William S. Burroughs, con su imperdonable sombrero de fieltro, pasó días y días tras el rastro de un producto sacro y muy secreto. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">4</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Por las noches, como para recuperar la vieja tradición de nuestras antiguas tertulias, algunas veces nos quedamos en la casa, muy enchalinados, tomando pisco, fumando, frente a un plato repleto de tostado con trocitos de chicharrón. Nos las pasábamos poniendo clásicos de los Doors o de Bowie (aunque el Pérez parecía haber abandonado su antiguo paganismo), exponiendo alguna nueva teoría, alguna nueva crítica de la razón pura, y nos reíamos, y nos reíamos de todo, y principalmente nos reíamos de nosotros mismos, de nuestra incurable insensatez. El programa también incluía pasar revista a los avatares de otros compinches. ¿Y qué es del Sergio? Ah. El Sergio es un auténtico desafío para las leyes (de la nación, de la ciencia, de las probabilidades): conduce cada noche su VW DC6 en completo estado de ebriedad (a velocidades de vértigo) y jamás ha tenido el más mínimo accidente. Y alguien recordó que, además, para hacer un poco más emocionante la rutina, en los últimos tiempos había optado por hacer buena parte del trayecto subido en las veredas. Claro, a altas horas de la madrugada. Y también estaba el Dino, que había sido acremente despedido de un importante medio de prensa por dedicar toda la página editorial a un difuso texto en el que revelaba su terrible amor (no correspondido) por una preciosa adolescente. O la inimaginable reacción de Juan, siempre tan amable y caballeroso, que poseído por los demonios mientras bailaba un pogo, se arrancó los (indispensables) lentes y empezó a saltar frenéticamente hasta que estos perdieron definitivamente su ser y sentido. O Misael, que secretamente continuaba escribiendo largos poemas (ambientados en una imaginaria Livorno) a Marinela, una chica a la que sólo había visto una famosa tarde de agosto de 1978. Y claro, en algún momento alguien decidió recapitular el confuso incidente ocurrido en un magno recital del grupo Hora Zero (aquel en el que se convidaba a los asistentes con poemas, cerveza y butifarras) en el que Oscar, en un censurable impulso vandálico, le arranchó al encargado la gran pierna de chancho antes de salir picando, perseguido muy de cerca por los poetas más ágiles y malditos del todo el maldito territorio nacional. O la historia esa de cómo luego de tomar un áspero aguardiente todos perdieron el conocimiento en la vieja casa de Pampita Zevallos, y como entonces Alonso, a eso de las cuatro, abrió los ojos herido por un taladrante dolor en la mitra y, sintiéndose poseído por ánimo vengador, logró arrastrar su atormentada humanidad hasta el otro extremo de la habitación para, por fin, estrellar contra la pared la botella tan infame (antes de regresar a revolcarse con su almohada favorita).</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Cuando finalmente el Arcipreste Ruiz y su musa decidieron regresar a Arequipa, la loquita y yo optamos por quedarnos unos días más. Ya habíamos agotado museos y zonas de interés y sólo nos quedaba sentarnos en alguna plaza a mirar a la gente. Por las noches empezamos a salir a comer pizza en el Keys Cross, un bonito pub regentado por un británico afincado en el valle. También fuimos a un local ubicado en un extremo de la plaza Regocijo. Años antes el cocinero de ese lugar le había confiado la receta secreta de la pizza perfecta: la cosa estaba en agregar un toque de algarrobina a la hora de hacer la masa, y que la salsa de tomate tenía que agarrar su punto chupando el tuétano de un rico huesito. La loca me contó también que cuando vivía en Cusco, en una gran casa inglesa propiedad de los dueños del ferrocarril, ella solía ir al mercado de San Pedro, y que al ver a las indias sentadas en el suelo, vendiendo su chuño, o sus arracachas, o sus montoncitos de ocas asoleadas, su rostro se iluminaba y, ante la estupefacción de sus acompañantes, solía deslizarse junto a las mamachas para, en cuclillas, sumarse al flujo de regocijados comentarios, calcando tono y matices de su quebrado castellano. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">5</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Años después yo regresaría, pero el Cusco sólo es verdaderamente divertido cuando uno no tiene mucho más de treinta. Por eso cuando volví me quedó únicamente el papel de un espectador viciosamente hambriento de imágenes, angustiosamente urgido de palabras. Y anduve por ahí un par de años, apoyado en mi vaso de pisco, tomando notas. Ya todos habíamos liquidado varias ilusiones. El salvaje idealismo que caracterizó a los sesenta y los setenta había ya cuajado (o coagulado) en el pathos de lo que se conoce como “políticamente correcto”, o sea una desenfadada modalidad que permite estar siempre de lado de las “causas verdaderas”, sin afectar demasiado la presión arterial. Ya sólo quedaba dedicarle una sonrisa misericordiosa a los últimos bastiones de lo ultra y de lo chiflado. Los años de romanticismo y bohemia habían llegado a su fin. Los proyectos animados por un espíritu artesanal ya dejaban paso a las formas de lo presuntamente cosmopolita. ¿Qué es lo que hice en Cusco? Fue ahí donde casi sin darme cuenta empecé y terminé mi juventud.</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-15678011.post-13675611389315132062023-09-16T06:51:00.014-07:002023-09-16T11:29:20.620-07:00¿De dónde vienen los poemas? (Bilingue)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj70Nb20ZvFPseaF0Eu1czsTjGk3-TroH1dyKOOdI1IVHiJIwM2xBOL9Qo6CM7z9q8UOwP-PTYtesJNos-MVAbelL2uR2CszQ7dxQVoOHjcELXw7tJ-TJuPEx1Ld4N3-LZj59_wSvtAcG_d7Bo2YJFq7ZX3C8ODN9W34_q2NLCQztR0avkYh0vcew/s3508/Rashid%20Johnson.%20Nudiustertian.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3203" data-original-width="3508" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj70Nb20ZvFPseaF0Eu1czsTjGk3-TroH1dyKOOdI1IVHiJIwM2xBOL9Qo6CM7z9q8UOwP-PTYtesJNos-MVAbelL2uR2CszQ7dxQVoOHjcELXw7tJ-TJuPEx1Ld4N3-LZj59_wSvtAcG_d7Bo2YJFq7ZX3C8ODN9W34_q2NLCQztR0avkYh0vcew/s320/Rashid%20Johnson.%20Nudiustertian.jpeg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large; text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: medium; text-align: left;">Los poemas acechan cuando ella sumerge su cabellera en litros y litros de agua cristalina</span></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Los poemas acechan en toda la circunferencia en el hambre en el deseo</span></p><p><span style="font-size: medium;">Los poemas yacen en el tibio escondite del ropero</span></p><p><span style="font-size: medium;">Los poemas acechan entre el ruinoso mobiliario en las conversaciones casualmente registradas en los siete continentes en las rutas del país entero en el mar en el aire en la tierra </span></p><p><span style="font-size: medium;">Los poemas acechan en las páginas arrancadas con furor en las noticias de ayer de hoy y de siempre en los fragmentos subrayados en los destellos de la TV en el impagable slogan que se repite y se repite y se repite</span></p><p><span style="font-size: medium;">Los poemas flotan en las corrientes de aire</span></p><p><span style="font-size: medium;">Los poemas se alzan como nubes radioactivas </span></p><p><span style="font-size: medium;">Los poemas están silbando en el viento </span></p><p><span style="font-size: medium;">Y las palabras y las frases surcan los mares antes de alojarse en el lecho de la arena</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y se elevan los tantos lugares comunes antes de caer tachados hasta la siguiente temporada</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Cuántos años puede repetirse una mentira antes de que sea lavada por los camiones termonebulizadores?</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Cuántos años puede vivir la retórica vigente antes de que se le permita deslizarse hacia el fondo de una tesis académica?</span></p><p><span style="font-size: medium;">¿Cuántas veces puede un hombre girar la cabeza y no ver lo que ha visto?</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><b>DE ONDE VÊM OS POEMAS? </b></span></p><p><span style="font-size: medium;">Traducción: Mauricio Maldonado</span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas espreitam quando ela mergulha sua cabeleira em litros </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>e litros de água cristalina </span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas espreitam na fome no desejo em toda uma </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>circunferência </span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas repousam na morna toca do armário </span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas espreitam entre a barulhenta mobília nas </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>conversas casualmente registradas nos sete continentes </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>nas rotas do país inteiro no mar no ar na terra </span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas espreitam nas páginas arrancadas com furor nas </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>notícias de ontem de hoje e de sempre nos fragmentos </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>sublinhados nos lampejos da TV no impagável slogan que </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>se repete se repete se repete </span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas flutuam nas correntezas de ar </span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas se levantam como nuvens radioativas </span></p><p><span style="font-size: medium;">Os poemas estão assobiando no vento </span></p><p><span style="font-size: medium;">E as palavras e as frases rasgam os mares antes de ajeitar-se </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>no leito de areia </span></p><p><span style="font-size: medium;">E se elevam os tantos lugares comuns antes de serem riscados </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>até a próxima temporada </span></p><p><span style="font-size: medium;">Por quantos anos pode ser repetida uma mentira até ser lavada </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>pelos caminhões termonebulizadores?</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quantos anos pode viver a retórica vigente até que lhe seja </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>permitido deslizar-se no fundo de uma tese acadêmica? </span></p><p><span style="font-size: medium;">Quantas vezes pode um homem virar a cabeça e não ver o </span></p><p><span style="font-size: medium; white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>que já viu?</span></p><p>Ilustración: Rashid Johnston</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Oswaldo Chanovehttp://www.blogger.com/profile/12008850592635392577noreply@blogger.com